"Дарья Булатникова. Шеметовское болото (Мистический детективный хоррор)" - читать интересную книгу автора

два силуэта -- спутанные лошади. Тревожно жмутся друг к дугу.
-- Ромка, -- тихо окликнула я, боясь впотьмах наступить на
мальчишку, -- ты спишь?
Ответом мне была тишина.
Вспомнив, где Кирилл оставил фонарик, я вернулась в палатку и на ощупь
нашла его. Потом подергала супруга за пятку. Он застонал, отдернул ногу, но
просыпаться не собирался. Черт!
С фонариком я сразу же отыскала пепел костровища. Ромки не было, только
скомканные куртки, моя и Кирилла, отброшенные в сторону. Куда мог уйти
ребенок, один, ночью, без фонарика? И что мне делать -- попытаться разбудить
мужа, влезть обратно в палатку и до рассвета терзаться неизвестностью и
страхом за Ромку или попробовать поискать глупого мальчишку? Я подняла
глаза. Отсюда стены дома не видны, даже мощный луч фонарика не достигает их.
Но одной страшно.
Я быстро сняла путы с ног Байярда, взнуздала его и вскарабкалась на
теплую лошадиную спину.
Почему-то я была уверена, что искать Ромку нужно в доме.
Копыта коня ступали почти неслышно, я выключила фонарик и изо всех сил
всматривалась в темноту. Вначале мы объехали луг по краю, я шепотом звала:
"Ромка! Ромка!" и не получала в ответ ни звука. То есть вообще ничего --
безмолвие было полным: не шелестел в кустарнике ветер, не кричали на болотах
птицы. Только густой, как мазут воздух и тишина.
Один раз мне почудилось, что неподалеку кто-то движется, я дернула
повод, но все тут же стихло. И тогда мои до предела напряженные нервы не
выдержали, я сжала коленями лошадиные бока и послала Байярда рысью вперед,
через луг. Уж лучше скакать, чем вглядываться и вслушиваться в
обволакивающую тьму. Я отнюдь не такая уж папина дочка, какой привыкли меня
считать. Моё детство прошло в обычном дворе и в обычной школе, где нужно
было уметь постоять за себя. Это уж потом отец превратился в олигарха...
Стена выросла прямо перед нами, и Байярд коротко заржав, словно
спрашивая: "Куда дальше?", напряженно затанцевал на месте и остановился.
Интересно, где живет наш странный вчерашний гость? Зря мы не спросили.
Господи, не о том я думаю, не о том.
Показалось мне или нет? Краем глаза в одном из провалов окон, в которые
совершенно не хотелось смотреть, мелькнул тусклый огонек. Кто это может
быть -- безумный писатель, нагоняющий на себя жуть для создания нужной
атмосферы или отправившийся в поисках приключений мальчишка?
"Ромка?"
Тишина.
И снова мелькнул огонек.
Нужно решаться. В конце концов, это только пустой полуразвалившийся
дом, руина. Я не верю в привидения, хотя тут можно бы и поверить. Похлопав
коня по шее, я медленно поехала вдоль стены. Вот тут, похоже, была дверь.
Луч фонарика вырвал из темноты почти сравнявшиеся с землей разрушенные
ступени и черный провал. Что-то зашуршало. Крысы? Тут не может быть крыс,
крысы живут около людей, а этот дом уже три четверти века мертв.
Нужно быть полной идиоткой, чтобы идти туда.
Но повернуть и уехать, не проверив, не попал ли Ромка в какую-нибудь
ловушку, таящуюся в этих развалинах, я не могла. Вдруг он лежит там с
разбитой головой, свалившись в какой-нибудь провал? Вдруг сломал ногу и тихо