"Дарья Булатникова. Шеметовское болото (Мистический детективный хоррор)" - читать интересную книгу автора

забыть друг о друге. Что мы с удовольствием и сделали. Восемь лет я прожила
вполне счастливо, иногда от нечего делать принимая ухаживания более-менее
приятных мужских особей нашего круга. А наш круг, надо сказать, довольно
гадок. Высший свет, сливки общества, олигарх на олигархе, как ни
двусмысленно это звучит. И жены олигархов, дети олигархов... бррр.
Возможно поэтому я и влюбилась в Кирилла, нищего бастарда, как его
прозвала Люка Тицына, не к ночи эта ехидна будет помянута.
Познакомились мы банально -- через Интернет, долго болтали в чатах,
потом встретились в маленькой кофейне на Арбате. И всё, я пропала...
Высокий, черноглазый, с замечательно доверчивой улыбкой парень -- счастье
моё, Кирилл. Ну и пусть живет в хрущобе, пусть ездит на старом "жигулёнке",
пусть стесняется крошечных букетиков, принесенных в кармане. Мне другого не
надо! Лишь бы только знать, что любит меня саму, а не мои деньги... А меня
любить сложно, я на этот счет никогда не обольщалась. Вылитая мама --
блеклое личико, волосы не ахти, а то, что фигура неплоха -- почти незаметно,
рост подкачал. Серость, в общем, увидишь и не запомнишь. Кир говорил, что
вначале полюбил мою душу, а потом уже всё остальное. И я поверила ему, и за
тот год, что мы вместе, ни разу не усомнилась в его искренности.
Отец тогда буркнул; "Мезальянс!", за нашими спинами шипели "сливки
общества", а те, кто ещё недавно строил глазки мне и папиным капиталам,
демонстративно отворачивались. Кирилл хранил каменное спокойствие, и только
я понимала, как ему нелегко. Ничего, через пару лет станет своим, никто и не
вспомнит, кем он был когда-то. А пока нужно потерпеть, ведь мы есть друг у
друга -- бьющее в окно утреннее солнце, просыпающиеся влажные розы в саду,
шелковая прохлада кровати и первый, ещё затуманенный сном взгляд любимых
глаз.
Черт! Я не заметила ветку, нависающую над превратившейся в узкую тропу
дорогой, и едва не налетела на неё. Кирилл уже не мог ехать рядом, и мы
двигались маленьким караваном.
Я не знаю, кто из нас придумал это -- отправиться в неведомые дебри,
чтобы проверить нашу любовь. Кир считал, что я. А я -- что он. Легенду о
Лунной Сове мы вычитали в старом журнале, одном из тех, что муж перетащил ко
мне из своей крошечной квартирки в Сокольниках. Кирилл большой любитель
таких таинственных и романтических историй. "В безлунную летнюю ночь на
высокой скале двое влюбленных могут увидеть полет Лунной Совы". Могут. А
могут и не увидеть. Или увидит кто-то один. Тот, кто увидел -- любит
по-настоящему, искренне и навсегда.
Что-то нас зацепило в этой легенде, тем более что говорила она о
совершенно конкретном месте, которое мы без труда отыскали на карте. Ещё
месяц ушел на споры, сомнения и уточнения маршрута. Мы оба делали вид, что
считаем затею несерьёзной, проверки не боимся и только уступаем капризу
другого. Так ли это было на самом деле? Наверное, уже неважно. Сегодня утром
мы, два наивных романтика, вышли из поезда на крошечной станции, навьючили
на выведенных из специального вагона лошадей нехитрый скарб и отправились
через Шеметовский бор к тем самым скалам. И я была уверена, что если легенда
не врёт, мы оба увидим там Лунную Сову. Хотя, конечно, глупо верить
легендам...
-- Эй, не спи! -- Ромка ощутимо ткнул меня кулаком между лопаток. --
Вот он, свороток!
Я потянула повод, и Байярд неохотно свернул в едва заметный просвет