"Юрий Бурносов. Точка падения" - читать интересную книгу автора

перевернуть и хлопнуть о коленку, после чего вернуть в начальное положение и
незамедлительно выпить вспенившееся чудо. Входило это куда легче спирта с
водой, но и вставляло совершенно не по-молодежному.
После того как очередной стакан в момент хлопка разорвался у Аспирина в
руке, он решил, что надо притормозить. Я не спорил. Аспирин, залив
порезанную ладонь коллоидной пленкой из пульверизатора, полез в радио
слушать футбольные новости - он был дикий фанат и даже в повседневной
практике иногда выражался фразами типа: "Ага, Семецкому опять красную
карточку показали". Именно тут в дверь и постучали.
- Ты кого-нибудь ждешь, чува-ак? - спросил несколько протрезвевший
Аспирин.
- Никого. К тому же это твоя хата. Может, ты кого-нибудь ждешь?
Аспирин подумал, в дверь снова постучали.
- Ни хрена, - не слишком уверенно сказал Аспирин. - Никого я не это...
не жду...
- Тогда посмотри, кто там пришел, - предложил я.
Аспирин встал, покачался и достал из кухонного шкафчика здоровенный
"глок".
- Давай я пристрелю его прям через дверь, чува-ак, а потом и посмотрим,
кто там приходил, - предложил он и уже собрался исполнить свою идею, как я
услышал снаружи громкое дробное икание. Так виртуозно умел икать лишь один
человек - старший прапорщик Петлюра из военных сталкеров.
- Стоп! - заорал я. - Не стреляй!
Аспирин пожал плечами, бросил пистолет на койку и вернулся к своим
новостям футбольных полей, а я открыл дверь.
Это действительно был Петлюра - он, видать, устал ждать, прислонился и
буквально упал внутрь. Я предусмотрительно отодвинулся в сторону, и старший
прапорщик обрушился на половичок. Он был пьян, как павиан, но достаточно
резво встал на четвереньки и пополз в правильном направлении - к столу.
Я закрыл дверь и некоторое время наблюдал за эволюциями прапорщика,
который пытался сесть на табурет, но не попадал задницей. На самом деле
звали его не Петлюра, а как-то еще, но кличка привязалась еще до моего тут
появления, и я даже не интересовался, откуда она взялась. Петлюра был дядька
в годах, предувольнительного возраста, и трудился у военных сталкеров
каптерщиком. Полезен он был многим - покупал кое-что, притащенное из Зоны,
продавал кое-что, украденное с армейских складов, а главное - знал
разнообразные новости из комендатуры. А раз пришел сюда незваным гостем, да
еще в таком состоянии, - уж точно что-то разнюхал. Дай бог, чтобы хорошее.
Прапорщик тем временем утвердился на табуретке и потянулся к пиву.
Последнее действовало на Петлюру оздоровительным образом; вот и теперь,
выглотав полбутылки, он вздохнул и довольно внятно произнес:
- А я тебя, Упырь, ищу-ищу... А тебя-то нету.
- Вот же он, - заметил Аспирин и даже показал пальцем.
- А я тебя в "Штях" искал... - продолжал прапорщик, - а тебя-то в
"Штях" и нету. Рыжий этот, морда, говорит, был позавчера, да ушел... Хорошо,
Зюзя там сидел, он и говорит: "А иди ты, дядя Петлюра, к этому... к
Анальгину..." Я и пошел...
Аспирин обиженно отобрал у прапорщика пиво, о котором тот, впрочем,
сразу же и забыл.
- Чего искал-то? - спросил я.