"Славянский стилет" - читать интересную книгу автора (Врангель Данила)

Глава 7. Курортный роман.

Ракетный дивизион, плывущий вдоль Черноморского побережья, и состоящий из пяти установок «С-300ПК», притормозил на некоторое время в порту Батуми.

Команда, строго проинструктированная бдительным командиром, сошла на берег с баржи, перевозившей засекреченный груз. Все в джинсовых шортах и чёрных очках. На Чеченце была футболка с надписью на английском языке: «Уничтожаю рыжих!»

Разбрелись по городу под сенью деревьев, скрывающих небо сросшимися кронами. Грязный городишко. Цыган — тьма. Грузин не видать.

Здесь, в Батуми, Чеченец и подцепил рыжую фото-корреспондентку из немецкого журнала «Мир зверей НОМО», пишущем о мужской работе с оружием, наёмниках, заложниках, политических провокаторах, самонаводящихся метательных ножах, романтике стальных наручников и прочую чушь, на которую падки спрятавшиеся в гаштетах и кастёлах бюргеры и их малолетние эмансипированные дочки.

Корреспондентка независимо бродила среди мусорных куч южного городка и искала себе, наверное, приключений. Её завела футболка на операторе АРСН. Но тот флегматично откинул диалог на эту тему заявив, что свой гардероб обсуждать не собирается. Всё равно познакомились. После не слишком короткого монолога о сомой себе, корреспондентка представилась: «Варя».

— А где фотографии? — меланхолично полюбопытствовал собеседник, поблескивая чёрными стёклами «хамелеонов».

— Все уходят на спутник. — Она показала небольшое устройство с крошечной сетчатой антенной цвета золота. Передатчик был в виде статуэтки Будды держащего золотой зонтик. — Иначе нельзя, — добавила фоторепортёр. — Повесят на ближайшем дереве.

— А фотоаппарат? — полюбопытствовал Григорий. — Он бандура здоровенная. Где фотоаппарат?

Варя показала перстень на руке с искусственным бриллиантом в качестве объектива. Добавила:

— Пока всё чисто.

— Насиловали?

— Бог миловал. В такие переплёты не попадала.

— Попадёшь. — Григорий оглядел её сексапильную, стройную, невысокую фигуру.

— И давно ты маешься этой дурью?

Варвара была дочерью русских переселенцев, переехавших двадцать лет назад из России в Абхазию; затем, зачем-то в Сванетию; оттуда спустились в Аджарию; а далее черти попёрли их прямо в Нижнюю Саксонию, но только после Турции, Шри-Ланки, Аргентины, Бразилии и Каймановых островов. Дочка родилась в нейтральных водах при пересечении границ.

— Это моя первая настоящая работа, — сказала фотокорреспондента, не ответив на вопрос Григория. — Ты мне поможешь? — спросила она его, с надеждой глядя в глаза.

— А с чего бы это?

— Ну, я же вижу, что ты русский переодетый военный.

— И как это ты видишь?

— У тебя на плече татуировка с ракетами. И буквы АРСН.

— Эх рыжая, нема на тебя гестапо. АРСН — это группа крови, возможно. А ракеты — сейчас их везде валом. Мода такая. Чем я хуже?

— Мне можно тебя сфотографировать?

— Выбрось из головы эти шутки. Вон местных фотографируй. Цыганский табор почивает на полянах Колхиды. Так и подпиши. — Григорий откинулся в кресле и стал смотреть в небо.

Они сидели в небольшой харчевне, столики которой стояли на улице вдоль дороги, под сенью южных деревьев на которых висели большие оранжевые плоды. Пили пиво.

— Ты что, здесь совсем одна? — спросил Варвару оператор.

— Я отстала от группы. — Помолчала. Негромко добавила:

— Или они убежали вперёд. Чёрт его знает, как работать в поле. Опыта нет. Пришлось позаимствовать передатчик. Но ничего, им вышлют новый. Скорее всего. В конце концов, поездку спонсирует мой отец.

— Да ну! Это же куча денжищь!

— Да, много. Но информация стоит ещё больше. Он так думает. Меня не пускал, чуть было не закрыл в клинике неврастеников. Спрятал документы. Но у меня есть российский паспорт и я говорю на пяти языках.

— На пяти языках? — удивился Чеченец.

— Русский, немецкий, арабский, испанский и латынь. Да, ещё английский, но это не в счёт.

— А где же группа?

— Уже в Ираке. Но там давно все темы забиты. — Она отхлебнула пива, затянулась сигаретой и прищурилась. — Ты мне поможешь? Я заплачу.

— Сколько?

— Много.

— Ну, ну... — снова откинулся в плетеном кресле. — Как бы слишком много не показалось.

— Я серьёзно... — Стала изучающе глядеть в глубину «хамелеонов». — ...Тайм из маней... Мы договоримся, короче.

— Слышал однажды такие предложения. — Помолчал. — Про «маней» лучше спроси у «Пинк Флойд». — Добавил: — А у тебя есть наличные деньги?

Рыжая затянулась сигаретой, расслаблено выпустила дым, пробежала глазами по Григорию. Вытащила квадратный кусочек пластмассы.

— Вот платиновая кредитка. Номерные счета в голове. — Выкинула сигарету в кусты.

— Это что, деньги? — Оператор блестнул монолитом очков. — За такие деньги в этих краях ты можешь только посмотреть на мою футболку. Или здесь неподалёку есть банкоматы?

Рыжая безмятежно кинула карточку обратно в карман и ответила:

— Если сильно припрёт — обналичу. Секрет постурбанизма. Я валютный хакер.

— Хорошо, я поверил. Возможно. Покажи паспорт.

Собеседница вытащила документ и положила на столик, раскрыл его.

«Зиновьева Варвара Петровна», — прочел. «Место рождения — город Гагра, Абхазская АССР».

— А где международный? Или их хакеры не делают?

— Сгорел. Я бежала из Абхазии.

Оператор еще осмотрел ее.

— Куда бежим?

— В Пакистан, по идейным соображениям. Паранжа есть. — Она вытащила из кармана и убедительно показала Григорию комок чёрной тряпки.

— Пакистан светское государство, там лица не прячут, — молвил оператор. — Зато хорошо обыскивают подозрительных посетителей. Смахивающих на фотокорреспондентов. Что ты скажешь по поводу спутникового передатчика?

— Это обыкновенная статуэтка Будды с зонтиком. Пойдёт как личная вещь. Сувенир, амулет, фетиш.

— Ты сможешь убедить таможню Пакистана, что спутниковый передатчик это амулет? С понтом под зонтом... Да-а-а...

— Это подарок деда. Он буддист в седьмом колене и недавно реинкарнировался где-то в дебрах Карачи. Его и ищу.

— А объектив на перстне?

— Не заметят.

— Ох, рыжая... Ждут тебя проблемы.

— С чего ты взял?

— Предчувствие.

Прошелестел лёгкий ветерок. На дорогу вышло стадо мулов с большими, обвисшими ушами. Пробрело мимо, поглядывая на Варвару.

— Ты, наверное, сержант? — спросила собеседница, продолжая разглядывать оператора АРСН и его футболку.

— Чего ты так решила? Он сунул руки в карманы шорт и стал в упор глядеть на неё. — Я полковник, — проговорил. — Но это между нами. — И вытащил папиросу забитую коноплёй. — Травку будешь?

Рыжая взяла папиросу, прикурила и глубоко затянулась, задерживая дым в лёгких. Наркотик сквозь альвиолы быстро ушёл в кровь, а затем в мозг. Запила пивом и протянула «косяк» оператору АРСН. Сказала:

— Ништяк «пластилин». Чистый «пакистан».

Григорий кивнул, втягивая в себя дым и прикрыв глаза. Подержал — выдохнул. Отпил пива. Откинулся в кресле и передал папиросу рыжей. Та повторила манипуляцию. «Косяк» закончился, сгенерировав всю дозу гашиша. Оператор швырнул бычок в кусты. Принялись медленно пить пиво. Повело.

— Слушай, рыжая, — медленно начал оператор АРСН. — Ты мне прямо скажи, что тебе нужно. — И замолчал. Рыжая вскоре ответила:

— Да ни черта мне не нужно.

Снова умолкли. Пролетел самолёт, едва не цепляя крыльями крыши домов. Из кабины выглядывал усатый лётчик в чёрных очках и шлемофоне. Уставился на стройные ноги фотокорреспондентки. Исчез за синагогой продолжая пялится назад.

— А я так понимаю, что тебе нужны фотографии, — вдумчиво молвил Григорий. — А зачем тебе эти долбанные фотографии? А? Старушка несёт ведро патронов. Ну и что? Пусть себе несёт. Наверное, нужно...

— Верно, пусть несёт, — медленно проговорила рыжая. — Мне её патроны не куда не упираются. Пусть несёт.

Выпили ещё пива. Потом ещё. Подошёл бродячий павлин и стал клевать хлеб со стола. Оператор схватил его за хвост, но тот вырвался.

— Да... Хорошо сидим. Хочешь, я возьму тебя с собой? Ну, в нашу командировку. Я же полковник. — Григорий беспристрастно глядел на Варвару. Уточнил: — Я не один и мы здесь проездом. Далеко едем. Ну, как?

— Хочу. Если не врёшь.

— Но будет условие...

— Спать?

— Нет, это всё мелочи. Фотокамеру свою и передатчик ты отдашь мне. Я их буду выдавать тебе по мере надобности. Это и есть условие.

— Мне надо подумать. Без камеры и передатчика я пустое физическое тело. Да ещё и женское... Варвара контактный человек, но не дура. Этого ей не хватает для сжатия текста...

— Какого ещё текста? — Помолчал. — У нас у всех подписка о невыезде. — Добавил: — Из рамок режима?

— Какого это режима?

— Информационного. И поэтому, если хочешь со мной в дельту Ганга...

— В дельту Ганга?! Хочу!..

— ...то ты будешь делать то, что тебе скажет полковник Загибайло.

— Буду!

— Ну и ладушки. Давай ещё по пиву. Что это оно у них здесь так лавровым листом прёт?

Через сутки секретный дивизион отплыл на своей барже в южном направлении.