Штерн БорисПсихоз

Штерн Борис Гедальевич

Психоз

(Сценки в конце квартала)

Прихожу с работы, жена говорит:

- У нас в библиотеке антирелигиозную литературу плохо читают, так я на тебя две книги записала.

Я резонно спрашиваю:

- А зачем мне их читать, если я в бога не верю?

- А ты не читай. Я их даже домой не принесу. Тебе все равно, а у меня план.

Верно. Мне, собственно, все равно, а у жены план. Ладно, согласился.

С этого все и началось.

Сестра звонит:

- Слушай, я тут забыла, у тебя какое образование?

- Среднее техническое.

- Слушай, у меня в вечерней школе учеников не хватает, так я тебя... это... в седьмой класс записала.

- Ты в своем уме?

- Какая тебе разница? Посещать школу не надо, экзамены я у тебя без тебя приму, будешь круглым отличником.

И правда, какая мне разница? Пусть. Был круглым дураком, стану круглым отличником. Без разницы.

Утром прихожу на работу, вызывает меня директор:

- Вот что, Сидоров... (Предположим, я не Сидоров, а Иванов, но директор все время путает.) Ты свой план выполнил? Молодец. А теперь надо другим помочь, а то нехорошо получается.

Отвечаю, что с удовольствием. Перейти на другой процесс? Освоить смежную профессию? Поделиться опытом?

- Нет, тут нужна помощь другого рода. Звонили из подшефного драмтеатра, конец квартала у них, а зрителей нет.

Короче, иду в театр. Слышу милицейский свисток. Колька-друг, старший сержант, сколько лет!

- Стой, Петро, дело есть.

- У тебя что, тоже план?

- С полуслова понимаешь! Такое дело... Плохо мы еще боремся с алкоголизмом. Так я тебя в вытрезвитель записал... Мол, нашли тебя под забором в крайнем состоянии... Не волнуйся, на работу сообщать не будем.

Подумал. Трудно мне, что ли? Вытрезвитель так вытрезвитель. Я согласный.

- Тебя, кстати, Женька искал. Не знаю, зачем... А вот и он!

Вижу, бежит Женька, вместе росли, сейчас он журналист.

- Петро! У нас в газете раздел "Ответы на вопросы". Так я от твоей фамилии лисьмо написал и сам на него ответил. Чтоб ты в курсе был, если кто поинтересуется.

А мне какое дело? Я той газеты не читаю. Я не против.

Сижу в театре, сплю. Артисты что-то там исполняют. Вдруг будит меня такой весь из себя режиссер:

- Выручайте, товарищ! У нас Призрак запил!

- Какой Призрак?!

- Отца Гамлета! На ногах не стоит! Разденьтесь и пройдитесь по сцене в белой простыне.

Разделся. Прошелся. Вместо меня из-за кулис кто-то слова говорил. Нормально отыграл, вот только простудился, холодно было.

Вечером возвращаюсь домой, кашляю. Чувствую, что-то спину сверлит. Оглядываюсь - незнакомец весь в черном меня разглядывает.

Что такое?

Сажусь в трамвай - незнакомец за мной. Выхожу - он выходит. Иду по улице - он по улице. Я за угол - он за угол.

А у меня, надо сказать, зарплата в кармане.

Я в проходной двор, он за мной, я в троллейбус, из троллейбуса в подземный переход, из перехода в метро, из метра в такси... гляжу, человек в черном уже в такси сидит.

- Извините! - говорит. - Облагодетельствуйте!

- А в чем дело?

- Из похоронного бюро я... С планом у нас плохо. А вы кашляете - не жилец уже на этом свете. Не могли бы посодействовать?