"Врата испуганного бога" - читать интересную книгу автора (Антонов Сергей)
Глава 7 БУДЬ ЗДОРОВ, ШКОЛЯР!
“Одни утверждали, что Она - мальчик, двоечник с отвратительной наследственностью. По свидетельствам других, Она была примерной девочкой, и училась на одни пятерки. Пришло время мне, как очевидцу и непосредственному участнику, развенчать все эти слухи и домыслы.” С.Волк“Воспоминания о К.Шапочке”
(Документ 3.0)
– Директор Волчара, ситуация развивается стабильно. Слежение с постов Три, Четыре, Шесть. Здесь Слон. Все в порядке.
– Запись?
– Мама останется довольна.
– Ну смотрите, все мы дети ее.
– Флаг, шеф.
– Флаг, волчата.
* * *
Флинт в руке парня выглядел не то чтоб необычно, но… как бы это поточнее сказать… очень уж неприятно. Да и тонкая, ползучая, дергающаяся улыбочка - где-то там, на заднем плане, фоном к черному отверстию пулеиспускательного канала - сообщала массу интересных подробностей о неминуемом будущем Збышека. Наркоман, подумал Збышек. И, похоже, полный псих. Коллега. Я люблю тебя.
– Я повторяю, - заревел псих-коллега на весь зал, грозно размахивая флинтом, - кто тебя сюда пустил, ублюдок?
На это сложно было что-то ответить. По сути вопрос был риторическим: никакой селекции посетителей в забегаловке отродясь не водилось, о клубных карточках если кто и слышал, то уж не иначе как по телевизору, во время просмотра очередного бесконечного слезливого сериала из жизни богатых, а окружающий сброд назвать леди и джентльменами не повернулся бы язык даже у самого непритязательного конферансье. По содержанию вопрос тоже - глубиной не блистал.
Зато интонация… Псих явно хотел получить ответ. Никуда псих не собирался деваться - пока не будет ответа.
– Я сам сюда пришел, - мирно сказал Збышек, незаметно ощупывая глазами часть помещения за спиной наркомана. Вмешиваться, похоже, никто не собирался. Наоборот, все с интересом наблюдали за развитием их отношений. Даже певица в панталонах на голое тело постоянно косилась со сценки в их сторону, не переставая делать неприличные движения тазом и орать что-то вроде “ой-ей-ей-ей-ей, мой герой, я твоя бэби…”. - Слушай, парень, спрячь ты эту штуку, - предложил Збышек. - И давай - выпьем. Я угощаю.
Ответ был неправильным. Збышек понял это по расширившимся глазам психа и полетевшим во все стороны (изо рта, естественно, не из глаз) брызгам слюны.
– Я ненавижу пиво! Ненавижу! - взвизгнул собеседник. - Ненавижу!…
– Зря, - сказал Збышек. - Чудесный напиток. Лучше чая.
– И я ненавижу, тех кто пьет пиво!
Несколько капель слюны попало Збышеку на щеку. Он спокойно стер их тыльной стороной ладони.
– Кто тебя сюда пустил? Отвечай! Аптоматан!
А вот это было уже что-то новенькое. И это явно было ругательство. Это стоило даже запомнить. У Збышека была крупная коллекция необычных оскорблений, но такого странного он еще никогда не слышал.
Да, подумал Збышек, дешево не обойдется. Жалко парня. Я его люблю. Тут парень обуздал свой гнев: флинт выровнялся в пространстве и перестал дрожать.
– Умри, падаль! - во всеуслышанье объявил псих и нажал на спусковой крючок. Заряд ушёл в потолок, потому что из-за психовой спины высунулась большая лапа и крепко взяла психа за запястье. Вторая лапа передавила ему горло и приподняла в воздух. Третья… Нет, третьей не было, Збышеку это показалось. Первая лапа очень быстро отпустила запястье и поймала вывалившийся из ослабевшей кисти флинт.
– Умри, умри, - проворчало из пространства хрипло и умиротворяюще. - Пусть он лучше живет. А пива мы ему не дадим. Пиво - гадость!… Пошли, проветримся, братан.
* * *
Аккуратно вынеся из забегаловки наркомана и наградив его крепким пинком в задницу, так, что тот ушел, грохоча костями, в неизвестность, Мбык неторопливо вернулся обратно и по-хозяйски уселся за столик Збышека. На столе имел место пяток нераспечатанных бутылок пива и пара пустых. Мбык поставил свой граненый стакан с водкой супротив них. Збышек приветливо стакану покивал. Потом он покивал Дону.
– Я - Дон, - сказал Маллиган. - Маллиган. По прозвищу Музыкальный Бык.
И протянул руку, просунув ее между бутылками…
– Збигнев Какалов, - сказал Збышек, - по прозвищу Призрак.
И пожал протянутую руку.
– Ты пьешь пиво, - сказал с обвиняющей ноткой Маллиган. - Значит ли это, что ты педик?
Збышек засмеялся.
– Я не педик.
– Очень хорошо. Значит, мы подружимся. Слушай, Какалов, а вот эля здесь нет?
– Нет, - сказал Збышек. - А что это такое?
– О, - сказал Дон, - ну, эль - это… Это - эль! Ты точно не педик?
– Понятно, - сказал Збышек - С какой ты планеты, глупый белый человек?
– Дублин. Третий год живу среди варваров. Знаешь, Какалов, - доверительно сообщил Маллиган, - у меня сосед по комнате - еврей с Пейсахи, Абрам Иванов. Ты представляешь: он не ест свинины. Ты: не знаешь, что такое эль. Мой староста не умеет петь - то есть абсолютно нет слуха. Серв комнатный ирландского языка не знал. Живу среди варваров… устал я, незнакомец.
– Черт побери, - сказал Збышек. - Сочувствую. Действительно… А где это - Дублин?
– Там… - Дон грустно махнул рукой куда-то в потолок. - Недалеко. На краю, на фиг, Галактики. Чего этот псих от тебя хотел? Эля?
– Так ты местный, - сказал Збышек. - Абориген. Я так и понял. Но ты пойми, в Школе западников очень мало (я смотрел списки), да и город - сплошь обратные эмигранты… а кабак - дешевенький, откуда здесь эль? Кроме того, не выгребывайся, белый человек, ты здесь почитай каждую субботу водку хлещешь. Да и пиво тоже. У меня глазок - смотрок.
Маллиган горестно покивал, погладил ежик на голове и взял одну бутылку Збышека. Отпил. Поморщился. Брови его страдальчески изогнулись.
– А чего от тебя этот придурок хотел-то? - спросил он, ставя пустую бутылку на место и отдуваясь.
– Он нес какой-то бред и непонятно ругался. Ну, что-то по поводу пива, как ты. Кстати, ты зря лез, подставлялся. Я бы и сам справился.
– А я и не рисковал, - сказал Дон, допивая вторую бутылку. - Я ж сзади его тюкнул, помнишь? Он меня и не заметил. Вообще, Збигнев Какалов, я твое лицо где-то видел. Ты наш, что ли?
– Наш, - сказал Збышек, - наш. Хотя и должен, соблюдая глубокую конспирацию, переспросить: чей это - наш? А видел ты меня все там же, где и я тебя: например, здесь. А так же на общекурсовых учениях. Ты, кажется, тогда крупно влетел… И тебя радостно мордовал ротмистр Чачин. За какой-то сарай. А здесь мы с тобой вот уж три года как сталкиваемся. Просто повода не было пивка попить. До сих до этих. Эй, крошка! Притащи еще пива!
Последние возгласы относились уже не к Дону, а к миловидной, но неуловимой официантке, поскольку неопорожненных бутылок на столе осталось около одной. Збышек предусмотрительно придвинул ее поближе.
– А! Так это не за сарай, - сказал важно Маллиган, - а за ангар. На вспомогательной полосе. Ну откуда я мог знать, что эти придурки закроют шлюз раньше, чем я сяду?
– А они это специально сделали, - объяснил Збышек, закуривая. - Это у них тест такой. На внимательность и реакцию. Я однажды к психологам в систему забрался. И, ты знаешь, обнаружил много полезного. На закрытый шлюз они меня не поймали.
– Какал…, - сказал Дон, - нет, Збиг… Фу, дьявол! Где у тебя имя, а где - фамилия? И кто над тобой так поиздевался, варвар?
– Какалов - фамилия, глупый белый человек, - сказал Збышек. - Очень древняя и гордая болгарская фамилия. Первый болгарский космонавт носил эту фамилию! А Збигнев - это польское имя. Представляешь?
– Язык сломать можно, - сказал Дон. - Слушай, Збиг…
– Проще - Збых, - поправил Збышек. - А лучше - Збышек. Мне привычней.
– Збышек так Збышек, - согласился Дон. - Что я хочу спросить? Ты в самоволке, что ли?
– А как ты думаешь?
– Так и думаю.
– Неправильно думаешь. Я - в увольнении.
– В чё-ом? Кто тебя в увольнение ночью отпустил?
– Можешь посмотреть в кэпэпэшном регистре, там все есть, - ухмыльнулся Збышек. - Машина на выходе такая, что мне даже стыдно было ее ломать.
– Научи!
Збышек с огромным сомнением осмотрел Быка - два метру ростом, бритая голова, два сантиметра щетина - не борода, именно щетина, размах плеч - метр, ей-богу. Эк тебя разнесло, дружище, подумал Збышек участливо.
– Глупый белый человек, - сказал Збышек, закончив осмотр визави. - Не более, хотя и не ме. Но мы попробуем. Но ничего не гарантирую. Там надо не столько знать, сколько уметь. А ты уже собираешься домой?
– Да пора вроде. Если еще на пару часов задержаться, Чачин голову снесет. Он ответственный по Школе. Тебе славно - ты его только на тренажах видишь… он у меня ротный.
– Вах! - сказал Збышек. - Матка боска! Ни эля, ни свинины, да еще и Чачин - ротный! Я Чачина вообще не вижу: я не пилот. Ты пилот?
– Первый.
– Какой курс?
– Третий.
– А я сопер. Тоже третий курс. Рад тебе, Школяр, будь здоров! Теперь к делу. Карточка с собой?
– Здесь. Зачем?
– Давай.
Дон вынул из кармана карточку. Збышек лениво глянул на нее, достал сканер, похожий на зажигалку, чиркнул им по карточке и вернул карточку Дону.
– Теперь пить будем, гулять будем, - сказал он.
Маллиган тупо глядел на карточку.
– Не понял, - сказал он.
– Тебя отметят, как вернувшегося вовремя, - сказал Збышек.
– Почему?
– Ну я так сделал.
– Когда?
– Ну вот сейчас.
Дон с огромным уважением посмотрел на Збышека. Сам он в тонкости современных технологий вникать даже не пытался. Запрограммировать музыкальный бокс, поделив единицу на два-четыре-восемь-шестнадцать или на триоль-секстоль - это он еще мог. Отдать приказ киберпилоту, считывая с монитора данные - тоже. Но вот дальше… Варвары, одним словом.
* * *
До утра оставалось еще шесть часов - почти неограниченный запас времени. И это время нужно было куда-то девать. Как-то провести. Чтобы потом не было мучительно больно за бесцельно упущенные часы.
– Составишь компанию? - спросил Збышек Маллигана.
– Составлю. Выбора ведь нет.
– Тогда поднимай задницу и пошли.
– Куда?
– Знаю место, в котором живут очень милые цыпочки. И одна из них меня обожает. А вторая, я уверен, с удовольствием пообожает тебя. За некоторую сумму наличными, естественно. Деньги есть?
– А зачем тебе? - с подозрением спросил Дон.
– Значит, хватит.
Ночная Жмеринка ничем не отличается от всех остальных мелких городишек на всех остальных мирах великой Империи. Два миллиона существ, обитающих на этих задворках, постарались сделать так, чтобы и у них все было “как у людей”. То есть - не дающие уснуть голографические рекламы на каждом углу, шумные и сверкающие; потоки жужжащих и свистящих гравикаров, которых ночью почему-то становится больше, чем в светлое время суток; редкие, испуганно озирающиеся по сторонам приезжие в неизменных длинных плащах или столь же неизменных коротких накидках; гарцующие табуны гравициклистов с разрисованными флуоресцентным пигментом квадратными наглыми рожами, по которым дико хочется засветить чем-нибудь тяжелым и угловатым; и снова - рекламы за длинными прозрачными лентами магазинных витрин, шевелящиеся кокетливые куклы в модном платье от величайшего модельера Галактики Глора Халфлинга, неподвижные благообразные куклы в строгих дорогих костюмах “а ля пост-грандж” для любителей, а кое-где и бессмертные резиновые куклы для профессионалов; чинно выплывающие из дверей шикарных ресторанов хорошо обеспеченные господа и дамы в состоянии “чуть-чуть подшофе”, изрядно контрастирующие с вываливающимся из соседних кабаков и надравшимся до зеленых пузырей пролетариатом; все тот же государственный английский, с небольшим, правда, но довольно милым акцентом, в котором преобладает придыхательное “г” и еще кое-что, от чего слово “гейт” звучит как “хэйт”, а “чиз” как “шиз”…
И так далее.
Кто видел - тот помнит.
Эпицентр Запада, Жмеринка-1.
Жмеринка гордится своей сияющей Столицей столь же сильно, сколь стыдится ее же темных и грязных окраин. Настолько темных и настолько грязных, что дня там просто не бывает. Небоскребы заслоняют пыльное при любой погоде небо, и редкая птица долетит до свободного пространства над их крышами - скорее сдохнет на полпути от гипоксии.
Даже описывать это убожество оскорбительно, а читать - оскорбительней вдвойне. Но именно сюда, в квартал красных фонарей, и повёл Збышек нового знакомца. Большую часть пути Збышек расписывал Дону тысячу и одно удовольствие, которые можно получить в том месте, куда он, Збышек, Дона ведет. По его словам выходило, что Дон через полчаса должен был попасть в рай. Дон уже начал доверять Збышеку - настолько красиво тот говорил. Вдруг Збышек остановился и внимательно посмотрел на Дона.
– Слушай, - сказал он, - я тут распинаюсь как последний пророк, а ты только лыбишься. А ты-то сам, случаем, не педик?
Дон смешался и перестал улыбаться.
– Ну что мне теперь, варвар, тебя убить и ограбить? Ты кого педиком назвал?
– Да так, в голову пришло. Видишь ли, там и мальчики есть. Но мало. И все обычно заняты.
– Откуда ты знаешь? - бесхитростно спросил Дон.
– Что - знаю? Что мало?
– Что все обычно заняты.
– А дьявол его… Откуда-то знаю. Может, девочки говорили.
Они двинулись дальше и свернули в очередной переулок.
– На чем я остановился?… - спросил Збышек. - А, помню. Короче, эта подружка, Сара, она такое творит… Я даже не знаю, с чем сравнить. Я такого вживую никогда не испытывал - даже от самых своих красивых хаков. А один раз она притащила с собой еще двоих - Розу и Раю. Бесплатно, понял?
– Конечно, - твердо сказал Дон.
– Ну и вот. Эквилибристика вообще. Я поначалу за своего приятеля боялся, думал - сломается с непривычки к таким нагрузкам.
– Так ты с приятелем был? - спросил Дон. Збышек посмотрел на него долго.
– Ну и дальше? - спросил Дон, подождав.
– Но он у меня прочный оказался, - сказал Збышек. - Стоял, как ЮНИКС.
– Как кто? - спросил Дон.
Збышек остановился.
– Слушай белый человек, а ты вообще-то как, белый, или покрасился?
– Да ты толком объясни, я же серьезно. Кто такой Юникс? А, ну, приятель твой, да?
Збышек собирался ответить что-нибудь язвительное, но потом подумал, что не всем же быть крутыми, иногда попадаются и чайники, причем чайники попадаются значительно чаще. И снизошел:
– ЮНИКС - это такая легендарная операционная система, существовавшая на заре компьютерной техники.
– Так это не человек! - сказал озаренно Маллиган.
– Нет, это операционная система. Для компьютеров, понимаешь? Эталон надежности среди компьютерных операционных систем. Легенда. Говорят, она никогда не падала.
– Не падала? - переспросил Дон.
– Никуда не падала! Не висла она, понимаешь? Не подвисала!
– На чем?
– Ни на чем не подвисала.
Где-то в глубине сознания Дон понимал, что Збышек над ним издевается. Что-то не сходилось.
– Операционная система - это такая компьютерная программа, так? - спросил он. - Ты сам сказал!
– Почти, - сказал Збышек. - Я просто попроще.
– Оставь грязные намеки. Попроще и все такое. Компьютерная программа, так?
– Так, - покорно сказал Збышек.
– Компьютерная программа - штука нематериальная, так?
– Так, - покорно сказал Збышек. - То есть, как судить… Но - пусть. Нематериальная, да.
И тут Дон загнал нового приятеля в угол:
– Как же тогда, - торжествующе спросил он, - она может висеть? Сопля она, что ли?
Збышек считал до десяти. На “пятнадцати” он ответил:
– Я же тебе и говорю, Дон: ЮНИКС - и не вис. Хотя я в это не слишком верю.
Дон молчал. Они снова двигались к вратам предполагаемого рая.
– Знаешь, - продолжал Збышек увлекаясь, - идеальная операционная система вполне могла существовать - до знаменитой форточной ереси, отбросившей развитие компьютерной техники на тысячи лет назад. Слышал об этом?
– Нет, - сказал Дон коротко.
– Ну как же… Это же каждый чайник знает. Был такой - Лео Герц. Он сказал: “Нет систем, кроме форточек, и я - пророк ее”.
– Ну форточки и форточки, - сказал Дон. - Окна, по-моему, лучше. И света от них больше… Он был архитектор?
– Угу. Не совсем. Он задался целью уничтожить все операционные системы, существовавшие до его форточек. И уничтожил. Галактика тогда совсем маленькой была, но народу за ним пошло много - за маньяками всегда толпы идут. А называлось все это - Макрохард. Странная такая религия…
– Это точно, - сказал вежливо Дон. - И что с ним потом стало?
– Не знаю, - сказал Збышек. - Никакой информации. Я все перерыл. Вообще, мне кажется, что свалило его именно изобретение ЮНИКСА. Надо же быть непробиваемым идиотом, чтобы пользоваться форточками, когда есть ЮНИКС. Я думаю, все его фанатики в конце концов поняли, что ЮНИКС лучше. Должен же у людей присутствовать хоть какой-то здравый смысл? Но тут тогда еще один вопрос: куда делся сам ЮНИКС?
– Не знаю, - честно сказал Дон. - Где тут твоя Сара уже?
– Пойдем, - вздохнул Збышек.
– Вот, наверно, мужик бы! - сказал вдруг минуту спустя Маллиган.
– Кто?
– Ну этот твой Герц.
– Почему?
– Ну как религию назвал! Макрохард! Красиво! Получу корабль - так же назову.
Збышек исполнился язвительности.
– Назови лучше - Микрософт, глупый белый человек.
– Тоже красиво…
(Документ 3.1)
– Здесь Слон. Все нормально, шеф.
– Мне нужна их совместная ФЛ-карта.
– Дистанционного оборудования в поле нет, Директор.
– Волчатки, а почему, имею спросить?
– Шеф, предупреждать же надо.
– У вас есть десять минут.
* * *
Благими намерениями устлана дорога в ад. Дорога же в рай выстлана намерениями противозаконными.
– Тихо, - сказал Дон. - Слышишь?
Збышек прислушался.
– Ну. Кто-то среди ночи ковер выбивает. Его право. Свобода!
– Ага. А ковер - орет.
– Да ладно… - сказал Збышек. - Нам-то какое дело? Здесь же повсюду кругом бардаки. Может - негумики гуляют, у них странно бывает…
– Ты как знаешь, варвар, - произнес Дон, - а я пойду посмотрю. Может, человеку помочь надо.
– Иди-иди, - сказал Збышек. - Там-то тебе башку и снесут.
Он секунду постоял на месте, потом махнул рукой и засеменил следом за Доном, который уже сворачивал в подворотню.
В подворотне было темно. И из нее открывался замечательный вид на хорошо освещенное место событий. В колодце двора четверо дюжих мента, самозабвенно охаживали силовыми дубинками человека в форме пограничника. Человек уже почти не отбивался, только прикрывал голову руками и время от времени подвывал.
– Нашего бьют, - сказал Дон и задумался.
– Какой он - наш? Обычный погранец. Гусек. Низкие люди.
– Все равно - он наш, а его молотят менты. Да еще квартой. Надо бы это.
– Да вижу… - досадливо сказал Збышек. - Ухайдакают они гуся.
Погранец заорал - один из фараонов попал особенно удачно. Збышека передернуло.
– Интересно, что он им сделал? Я - слева, ты - справа. Пошли.
Не дожидаясь, пока Дон стартует, Збышек вылетел из подворотни, пулей пересек участок, отделявший его от ментов, и, не раздумывая ни секунды, треснул рукоятью флинта (тайно носимого всегда) ближайшего в центр фуражки. Слуга закона потерял сознание и упал Это был локальный успех Збышека, потому что другой мент (в чине младшего сержанта) отреагировал на удивление быстро и с оттягом огрел Збышека длинной дубинкой, метя в лицо. Збышек, уходя от удара, рухнул на спину и откатился в сторону, успев по пути подхватить дубинку, вывалившееся из руки уже пораженного противника. Рукоять достаточно удобно легла в ладонь. Флинта Збышек заботливо спрятал под гавайку. Прыжком поднявшись на ноги, Збышек крутанул дубинку, парировал следующий удар, но не жестко, а вовсе мягко, заставляя руку противника последовать по тому пути, который ей был ненавязчиво предложен. Проход вперед, быстрое вращение по часовой стрелке, захват. Второй мент лишился своего умиротворительного орудия. И получил с двух рук двумя дубинками в солнечное сплетение. Захваченный инструмент Збышек бросил Маллигану, окликнув его предварительно.
Но - не требовалось. Свою часть работы Дон почти уже закончил, без применения подручных средств.
– Солидно, - оценил Збышек. - Теперь я понял, почему тебя так прозвали. Где ты прячешь третью руку?
– У меня две руки, - отмахнулся Музыкальный Бык. - Ты что, Какалов? Эй, парень, вставай! Сматываться надо.
Погранец сидел на заднице и глядел на спасителей из-под руки, прикрывавшей голову. Збышек схватил его за шиворот, встряхнул и поставил на ноги.
Это подействовало. Курсант подтянулся и ожил. Великое дело - рефлексы.
– Кругом! И бегом! За мной!
Пробежав квартала четыре, они остановились, тяжело дыша. Дон прислушался.
– Сирены, - сказал он, скривившись.
Кто-то из добропорядочных граждан уже успел настучать в полицию.
– Продолжать бег! - скомандовал Збышек.
И они снова побежали. Бежали долго.
– Все, - прохрипел наконец курсант и сел на пятки. - Я больше не могу… Спина болит.
– Это они тебе почки отбили, - констатировал Збышек. - Нам бы еще чуть пробежать, - а там уже не найдут.
– Я не могу, - повторил курсант. - Спасибо, парни. Вы идите. Я немного посижу здесь…
– Сиди, - сказал Збышек. - Но второй раз я тебя отбивать не буду.
– Не злись, - сказал Дон. - Он и вправду не может.
Некоторое время они трое бежали в четыре ноги: Дон нёс погранца на плече. Збышек показывал дорогу. Похоже, он знал Жмеринку со всеми ее трущобами вдоль и поперек. То и дело ныряя в проходные дворы, он направлял группу к одному ему известной цели, которая, по его словам, становилась все ближе и ближе.
Заброшенный дом скалился провалами разбитых окон, торча в конце тупика, как нарыв на мягком месте.
– На второй этаж, - приказал Збышек.
Взобравшись по ступеням, обвивающим неработающий лифт, Дон вошел в комнату, на которую указал хакер, с облегчением усадил вялого курсанта на один из старых матрацев и только потом огляделся. Бардак здесь был неописуемый, но бардак живой и теплый. И новенький постер в межоконном простенке. В личности с постера Дон с неудовольствием узнал Джопо Кранца.
– А где хозяева? - спросил он.
– Здесь мы, - чинно ответствовал Збышек, появляясь в дверях со стаканом воды. - Это моя тайная берлога.
Стакан придвинулся к лицу курсанта. Тот сначала медленно помотал головой, пытаясь отказаться, потом в его глазах появились проблески мысли, и он схватил посудину обеими руками. Раздалось быстрое бульканье.
– А еще - можно? - неуверенно попросил погранец.
Збышек принес еще.
– Салага, - сказал он. - Из зимнего набора?
Курсант кивнул и поставил стакан на пол.
– Гусь, - констатировал Збышек. - Но со стажем.
– А вы кто?
– А мы - так, погулять вышли, - сказал Збышек. - Мимо проходили, видим: гуся метелят. Дай, думаем, поможем хорошему человеку. Ты чего с ними не поделил?
– Не хотите говорить - не надо, - обиделся погранец. - Я все равно знаю, что вы аяксы. Местные бы меня отбивать не полезли. Наших я всех знаю. А больше некому.
– Ты смотри, - повернулся Збышек к Дону. - Салага уже думать научился. Быстро, однако… Способствует? - спросил он у погранца.
Дон все еще смотрел на плакат.
– Дон, ты чего?
– Знал бы - хрен бы с тобой пошел! - сказал Маллиган, кривясь. - Смотри, чего ты на стенку повесил! Эту задницу!
– Ну, Бык, о вкусах не спорят, - кротко сказал Збышек.
– Верно, - кивнул Бык. - Вкус - он или есть, или нет его ни хера. Тьфу! Ладно. Эй, воин! Чего у тебя с ментами вышло? У них же обычно на наших не стоит.
– Сам поражаюсь. Я в самоходе, - объяснил курсант, потирая спину ладонью. - А они меня остановили, документы потребовали. Ну, я и побежал.
– А они и догнали, - продолжил Збышек. - Дурак. Кто же от них бегает? Если уж зажали - морду в фигу и при буром. Пока сами не отвалят. Понял? Зелень ты еще неученая. Неужто и я таким был три года назад, а? Нет! Никогда я таким не был!
– Болит? - спросил Дон между тем у погранца. Тот кивнул.
– До утра дотерпишь?
– Попробую.
– Сейчас врача искать - только время терять. А с утра - все будет нормально. Скажешь, что с турника сорвался.
– Ну да, - фыркнул Збышек, - десять раз подряд. Пять раз мордой, пять раз… другим концом. Вставал, падал, вставал. Скажи лучше, что участвовал в спарринге на шестах, в режиме “фулл-контакт”. За это, конечно, впаяют, но поверят. Только договорись с кем-нибудь сначала, чтобы ротмистру подтвердили. А харю мы тебе подручными средствами. Понял?
Погранец снова кивнул.
– Ну и паинька, - похвалил Збышек. - Так. Любовь у нас накрылась. Еще четыре часа в запасе. Коньяк пьют все?
Коньяк пили все. Збышек с сожалением цокнул языком.
– Аптоматан! - сказал он. - Мало будет на всех-то!
Тут вдруг погранец заржал.
– Ты чего? - удивился Збышек.
– Апто… апто… ох… Ты знаешь, что это такое?
– Нет, а что это? - с огромным интересом осведомился Збышек.
– Ох… ха… ха-а-а… эх…
Збышек принялся надуваться.
– Я впервые услышал сие слово сегодня! - с большим достоинством сообщил он. - Потрудитесь, мистер пан, объясниться. Иначе я буду вынужден.
– Я… не… могу… ха-а…
(Документ 3.2)
– Почему в эфире ржут?
– Шеф, здесь Слон, простите, ваш Какалов такое тесто на броню лепит!… Докладываю: они утащили Карапуза с собой. Жрут коньяк.
– Я ему уши отдеру. Фамилия?
– Шеф, не трудитесь, мы тут и так зубы точим на гада! Так сорваться с задания! Завидно, сил нет.
– Карту он снял?
– Ну конечно.
– Утром - ко мне. Не знаю, где я буду. Найдете. Снимайте слежение. Отдыхайте.