Игра, которой нет

Тимофеевский Александр Павлович родился в 1933 году. Поэт, драматург. Автор трех лирических сборников. Живет в Москве.

*    *

 *

Нас в небе ждет элизиум,

А здесь — иллюзион,

Мы дни на дни нанизываем,

Как будто бы живем.

Как будто жить не против,

Как будто бы дыша,

Как будто бы из плоти,

Как будто бы душа.

*    *

 *

Планета, словно поезд,

Летит в межзвездный мрак,

Конечной остановки

Не угадать никак.

А мы сидим скучаем

И мнем в руках билет.

Давай с тобой сыграем

В игру, которой нет.

*    *

 *

Что-то завтра

С нами станет,

Тяжел камень

Шею тянет.

Чужих мыслей

Ходы лисьи.

В душе нищей

Бесы рыщут.

*    *

 *

Живешь — умей крутиться,

Прикидывайся, ври,

Не тронь пера жар-птицы,

А если взял, умри.

Взял — отправляйся в пекло,

Раз возжелал, плати,

Сгори до кучки пепла,

Иного нет пути.

*    *

 *

Душа моя, дева немая,

Зачем я с тобой не молчу,

Дурацкий колпак надеваю,

Дурацкие шутки шучу.

Пока так нелепо и жалко

Треплю языком о пустом,

Танцует душа, как русалка

С раздвоенным рыбьим хвостом.

*    *

 *

Я знал всю жизнь, чего не надо:

Не нужен жест, не нужен знак,

Не надо слов, не надо взгляда,

Оно понятно все и так...

Мне б замолчать, пока не поздно,

Но в споре долгом и крутом

Зачем-то сотрясаю воздух,

Жестикулируя притом!

*    *

 *

Дрязги, склоки и укоры

Не щадим и не прощаем.

Наших ссор собачьи своры

Оглушают душу лаем.

Ночью липнет к окнам морось,

Снег за окнами маячит,

Спит душа с душою порознь

И во сне тихонько плачет.

*    *

 *

Как телу надобен уход,

Как нужно языку общенье,

Душе необходим уход,

Побег, отъезд, невозвращенье.

Не от жены, не от трубы

Над крышей дома, не от быта!

Побег ей нужен от судьбы,

Которая душе открыта.

*    *

 *

Оказалось, что не воин, что не волен,

Бледной немочью четвертый месяц болен.

Вот иду за суетою, не за делом,

Предо мной покрыто поле снегом белым.

Все покрыто пеленою снеговою,

И такие же снега над головою.

Мне б споткнуться да остаться в этом поле,

Затеряться в четырех шагах от воли.

*    *

 *

Душа моя старалась

Не потерять лица,

Как карандаш, стиралась

И стерлась до конца.

А то, что мы любили,

Страдание и страх, —

Лишь след графитной пыли

На сереньких листах.

*    *

 *

Мне прошлого не нужно никакого,

Но я хотел бы в мире жить похожем.

К примеру, стать в рассказе Казакова

Случайно им увиденным прохожим.