"Футуристы. Первый журнал русских футуристов. № 1-2" - читать интересную книгу автора (Маяковский Владимир Владимирович,...)
Осень годов
Иду сухой, как старинная алгебра,В гостиной осени, как молочный плафон,Блудливо солнце на палки бра,Не электричащих, надевает сиянье, треща в немой телефон.И осыпаются мысли усталого провода,Задумчивым звоном целуют огни.А моих волос бесценное серебро водойСедой обливают хилые дни.Хило прокашляли шаги ушедшего шума,А я иду и иду в венке жестоких секунд.Понимаете? Довольно видеть вечер в позе только негра-грума,Слишком черного, чтоб было видно, как утаптывается земной грунт.Потом времени исщупанный, может, еще не совсем достаточно,Еще не совсем рассыпавшийся и последний.Не кажусь ли вам старик-паяцем святочным,Богоделкой, вяжущей на спицах бредни.Я века лохмотьями солнечной задумчивости бережноУкрывал моих любовниц в рассеянную тоску,И вскисший воздух мне тогу из суеверий шил,Едва прикрывающий наготу лоскут,И, упорно споря и хлопая разбухшим глазом, нахально качается.Доказывая: с кем знаком и незнаком,А я отвечаю, что я только скромная чайница,Скромная чайница с невинно-голубым ободком.