"В воздухе - ’яки’" - читать интересную книгу автора (Пинчук Николай Григорьевич)

Отчий дом

Как птицы, пережив в чужих краях зимовку, слетаются к своему гнездовью, так и человек после долгой разлуки стремится к отчему дому.

Когда я находился вдали от родных мест, эта мысль не так волновала меня. Да и куда поедешь, если моя местность оккупирована врагом? Но с каждым шагом по белорусской земле мысль о доме все больше и настойчивее преследовала меня. Она просто стала навязчивой. По ночам мне снились отец, мать, сестра с братьями, мои сверстники. То казалось, что я сплю в нашей хате, возвратившись из ночного, и мать меня осторожно, ласково будит: "Коля, сынок, вставай, драники остынут". То я видел себя в лесу С лукошком, полным грибов, а то со своими одногодками в кругу деревенских девчат.

Товарищи, видя мое не совсем обычное состояние, стали подтрунивать:

— Уж не влюбился ли ты, Николай? Признавайся, как на исповеди, свадьбу всей эскадрильей сыграем!

Я отмалчивался и только вздыхал. Да какие тут могут быть шутки, когда дом всего в 120 километрах (мы стояли тогда под Борисовом), ты ежедневно пролетаешь рядом, а зайти не можешь. "Мать, наверное, при звуке каждого самолета всматривается в небо", — думалось мне.

Но война есть война, и солдату при всех обстоятельствах надлежит свято исполнять свой долг. На аэродроме мы несли ежедневное боевое дежурство, временно выполняя задачу летчиков противовоздушной обороны. Перехватывали воздушных лазутчиков, охраняли от бомбежек наши войска, города, деревни. В общем, обычная, будничная работа.

В двадцатых числах июля мне неожиданно повезло: командир полка разрешил сделать полет над родной деревней. К этому времени наши войска приближались к государственной границе СССР, и лететь в одиночку на боевом самолете за 100 с небольшим километров от своей базы особой опасности не представляло. К тому же мне в одиночку лететь было не впервой.

Я написал записку с просьбой, кому она попадет, сообщить о судьбе родителей, родственников, указал номер своей полевой почты. Вложил ее в гильзу от 20-миллиметрового снаряда, которую обвязал красной лентой.

Через. 15 минут полета я на своем Яке без особого труда отыскал знакомые с детства места. К моей радости, почти вся наша небольшая деревня Буденновка оказалась в целости. Нашел свой дом и, снизившись на предельно малую высоту и уменьшив скорость, сбросил "вымпел". Сделал круг, другой. Вижу из дома вышел человек с большой бородой. В нем я узнал отца.

На улице собралось много народу. Все глядели в небо. Набрав высоту, я выполнил над деревней несколько фигур сложного пилотажа. Глянул вниз и… никого не увидел. Улица будто вымерла. Видимо, односельчане испугались, приняли мой самолет за немецкий и, боясь обстрела с воздуха, разбежались.

Низко пролетев над отчим домом, сделал прощальный круг и взял курс на Борисов. Настроение у меня было приподнятое, я без конца повторял слова стихотворения: "Вот моя деревня, вот мой дом родной".

Прошло около недели после того памятного дня, когда меня вызвали в штаб.

— Ну что ж, Пинчук, прошлый раз ты с воздуха оглядел свою деревню, теперь осмотри ее с земли. Бери связной По-2 и слетай домой. Начальство разрешило. За сутки обернешься?

— Конечно! — чуть не подпрыгнул я от радости.

Тут же собрался, прихватил пару банок тушенки, буханку хлеба, немного сахара, мыло. Вылетел я с мотористом Антоном Суховаровым. Надо сказать, что он был хотя и молодым, но очень запасливым человеком. И на этот раз вместе с инструментом, чехлами моторист прихватил с собой канистру бензина.

Летели мы не спеша, на малых оборотах — хотелось вдоволь наглядеться на родные просторы. Я называл Антону попадавшиеся по пути деревни и речушки. Показывал луга и перелески, где в юношестве приходилось бывать на гулянье, косить сено, ловить рыбу, собирать грибы и ягоды, пилить лес.

Посадил самолет в противоположном от родительского дома конце Буденновки. Погода стояла тихая, солнечная. Сразу же к деревне подступал цветистый луг, а за ним, извиваясь, петляла речка Волчанка, где мы с друзьями когда-то купались, ловили раков и пескарей. Здесь прошло мое детство, здесь я увидел впервые в жизни самолет, отсюда начался мой путь в небо.

— Ну и красота у вас тут! Позавидовать можно. А фашисты эту красоту изничтожить хотели. Вот гады, — спрыгивая с крыла на землю, сказал Антон Суховаров.

Нас сразу окружили подростки и малые дети, женщины и старики. Они стояли по сторонам, боясь вплотную подойти к самолету, А когда узнали меня, то радостно закричали:

— Николай прилетел… Пинчуков сын прилетел…

Женщины неторопливо подходили и осторожно трогали меня за рукава гимнастерки, за ордена, пытаясь окончательно убедиться, что это действительно я, а не привидение. Позже узнал, что по деревне слух прошел, будто меня сбили и я погиб. Кто-то из старших скомандовал ребятишкам:

— Бегите до Григория Миновича и Марии Тихоновны, скажите, что их сын Микола прилетел!

— Ах ты, боже ж мой, — запричитала старушка, которую я не узнал, радость-то какая… Ты живой, сынок?

— Живой, бабушка живой! — прерывающимся от волнения голосом ответила.

— Ну, храни тебя господь… А мой загинул. Чтоб проклятому Гитлеру на том свете икалось…

Ребятишки облепил самолет. Теперь, они считали, это можно. Как- никак, а из своей деревни человек прилетел. Вскоре прямо с огорода прибежала запыхавшаяся сестра Екатерина, затем отец с матерью, близкие и дальние родственники. В крепких объятиях я сжал их. В окружении односельчан дошел до нашей хаты. Она осталась такой же. "Здравствуй, отчий дом!" — прошептал я и переступил родной порог.

Мать заохала, засуетилась, все валилось у нее из рук. По морщинистым щекам текли слезы радости. Наконец, уверившись, что это не сон, она с помощью Екатерины выставила на стол все, что могла: картошку, кусок сала, молоко. Отец подмигнул мне и куда-то вышел. Минут через пять он вернулся и осторожно поставил на стол бутылку самогона.

— Сберег по такому случаю, — пояснил он. Все уселись за стол.

— Извини, сынок, хлеба у нас нет, — спохватилась мать. — Фашист проклятый обобрал до нитки. Что сумели припрятать, то осталось, — показала она глазами на стол.

— Хлеб у меня есть, мама, — и я вынул из парашютной сумки свои запасы, про которые за разговором совсем забыл.

— Вот он какой, хлебушко-то солдатский, силушка-то наша, — отец на руке подкинул буханку и бережно передал ее матери.

Мне, как когда-то в детстве, явственно почудился манящий запах хлеба, напитавший всю избу. Показалось, что я со своими товарищами- подростками свожу к колхозной молотилке золотистые снопы ржи, а она быстро проглатывает их, выпуская чистое, звенящее зерно.

С мальчишеских лет понятие о хлебе вошло в мою душу, как что-то большое, важное. И вместе с ним вошло чувство уважения к труду хлебороба, к людям земли.

Сейчас мы уже забыли горький вкус хлеба тех военных лет, когда в сказку верилось больше, чем в то, что где-то выпекают белые пышные караваи и их можно есть досыта. Все реже нам снятся опухшие от голода люди, просящие глаза беженцев, очереди у булочных, где иногда в лютый мороз замерзали люди, потому что очередь за хлебом занимали с ночи. А ведь так было!

Антон Суховаров, поручив охрану самолета двум парням, что были повзрослее, пришел в хату и тоже присел к столу. Расспросам, удивлению, новостям не было конца. Я не вытерпел и предложил родителям полетать на самолете. Ведь они этого еще не испытывали ни разу в своей жизни.

— Куда мне? Кости старые растрясти… — отказалась мать.

А отец согласился:

— Отчего же с такой радости у самого господа бога в гостях не побывать!

Все направились к самолету. Там уже стояла новая группа людей, пришедшая из соседних деревень посмотреть на живого военного летчика, сына колхозного бригадира Григория Миновича Пинчука, которого хорошо знали во всей округе. Антон попросил собравшихся отойти подальше от самолета. Я пристегнул отца привязными ремнями, показал, за что держаться, а сам сел в первую кабину. Моторист провернул винт, поставив его на компрессию. На его команду "Контакт" я ответил "Есть контакт", включил зажигание, сделал несколько оборотов рукояткой магнето. Мотор затарахтел. Полный газ, небольшой разбег — и самолет плавно оторвался от земли. Набрав высоту метров 400, я оглянулся назад и

увидел улыбающегося отца.

— Узнаешь с такой высоты свою деревню?

— Да я ее с любой высоты узнаю, — смеется отец.

Сделав несколько кругов над Буденновкой и соседними деревнями, мы мягко приземлились. Подбежал Антон, взялся за плоскость, и самолет тихонько подрулил к прежнему месту стоянки.

День клонился к закату, и по-солдатски находчивый моторист выставил на ночь у самолета двух босоногих "часовых" с трофейными немецкими "шмайсерами". Но в эту ночь у самолета ночевала, кажется, вся ребятня деревни.

Вечером в нашу хату набилось полно народу. В основном это были старики и инвалиды. Все здоровые мужчины сражались или на фронте или в партизанских отрядах. Пришлось подробно рассказывать о том, как воевал. Ведь к тому времени я сделал более 200 боевых вылетов, провел около 50 воздушных боев, сбил 16 вражеских самолетов, один раз ходил на таран, дважды был ранен.

— Николай, ты, может, стал большим начальником, раз на своем самолете прилетел? — вкрадчиво спросила моя тетка.

— Что вы? Всего-навсего старший лейтенант, заместитель командира эскадрильи.

— Скажи, а страшно?..

— Чего? — не понял я.

— Ну летать-то.

— Так не страшно, а в бою бывает и страшно. Ведь там — кто кого. Или ты его, или он тебя.

— Да-а, — протянул мужчина с культей вместо правой ноги. На старенькой гимнастерке у него сверкала боевая медаль. — Стало быть, не сладко. Нам в партизанах тоже пришлось похлебать болотной жижи. Даже сейчас еще отрыгивается. Но и мы давали ему прикурить. Однажды, в конце 1942 года, под самым носом у карателей, на станции Выдрея, пустили под откос немецкий эшелон с танками, бронемашинами и штабом дивизии вместе с ее командиром. Ох и шуму было, когда мы генерала на тот свет отправили. Комендант станции застрелился. Из Витебска вызвали новый отряд карателей, а мы и его под откос…

— Николай, а где тебе довелось перед приездом к нам с немцами драться? — спросил отец.

— Да вот в районе Крупок недавно было дело.

— Расскажи, расскажи, — наперебой загудели люди.

Пришлось поведать и эту небольшую историю, которая произошла 28 июня 1944 года. Войска 3-го Белорусского фронта стремительно продвигались вперед. На шоссейных и железных дорогах скапливалось большое количество техники и отступающих войск. Их то и дело бомбила советская авиация. Мне и Алексею Калюжному приказали разведать противника в местах его скопления, проследить за перемещением немцев и немедленно докладывать все данные в штаб. В районе станции Бобр нас атаковали 2 немецких истребителя. Мой ведомый вовремя заметил их и разгадал замысел врага.

— Сзади, слева пара "фоккеров", — передал он мне по радио.

На большой скорости выполнив левый боевой разворот, мы оказались в более выгодном положении, чем немцы, — выше и позади их. Фашистам ничего не оставалось, как встать в вираж. А на вираже, да еще на малой высоте в 600–800 метров Яку с "фоккером" справиться нетрудно. На втором вираже я зашел в хвост стервятнику и одной очередью прошил его. Он неуклюже перевернулся на спину и плюхнулся на землю неподалеку от станции. Второй "фоккер" на бреющем полете пустился к своим, за линию фронта.

Наша беседа явно затягивалась. Меня спрашивали и о положении на фронтах, и какая у нас техника, и чем нас кормят и сколько раз. Односельчан интересовало, где сейчас Гитлер со своими генералами и что он себе думает. Отвечал на вопросы как мог. Когда же рассказал о гибели своих товарищей, все умолкли, у многих появились слезы на глазах. Я затронул живую рану. Почти в каждом доме нашей небольшой деревни недосчитывались мужей, сыновей, братьев, сестер. В боях за Родину погиб и мой младший брат Александр. По счастливой случайности удалось избежать этой участи сестре Екатерине в партизанском отряде. Мы подняли рюмки за тех, кто сложил свои головы на поле брани, кто уже никогда не вернется домой, и лишь фотокарточки в самодельных рамках будут напоминать о них.

— Война идет не на жизнь, а на смерть, — задумчиво произнес отец. Жертвы еще будут, и большие. Это вроде как при облаве на волка. Чем ближе к нему подбираешься, тем свирепее он становится, сильнее клацает зубами. И тут уж к нему с голыми руками не подходи…

Выпив по чарке и закусив, люди вновь возвращались к расспросам. Особенно запомнился престарелый дед Борис из соседней деревни. Его любознательности не было границ.

— Микола, скажи, а если, не дай бог, — дед сплюнул на пол, — фашист подшибет, как головушку-то спасать тогда?

— А для этого, дедушка, у нас у каждого парашют есть. Он из прочной материи. Вот на нем и спускаемся тогда.

— И большой он? — Дед, видимо, не мог выговорить такое мудреное слово, но я его понял.

— Не так, чтобы очень, но хату всю накроет.

— Батюшки мои! Ты бы нам хоть один прислал.

— Зачем он вам, дедуля? — удивился я.

— Как зачем? Да мы из него всем ребятишкам пошили бы портки да рубахи. А то видал, в чем ходят?..

— Все фашисты проклятые побрали, — наперебой заговорили женщины. — Даше онучи теплые и те похватали…

Большинство женщин было босиком, в стареньких, латаных- перелатанных платьях или потертых широких юбках. Некоторые мужчины носили трофейные ботинки с металлическими клепками на подошве, кое- кто — кирзовые сапоги, а рубахи у всех были выгоревшие, старые.

На другом конце деревни взвизгнула гармонь, и до нас донесся девичий голос:

Ох, война, война, война,

Что же ты наделала…

Гармонь вдруг смолкла, вслед оборвался и голос. Где-то безответно пропел петух.

— Что же это у вас на всю деревню один певень? Как же он со всеми курами управится? — улыбнулся Антон.

— А ему и управляться не с кем, всех кур немцы поели. Вот только каким-то чудом и остался один петух у старухи Иванихи, — пояснил отец.

— Да-а-а, — задумчиво протянул Антон, — наделали фашисты делов, теперь и за три пятилетки не расхлебаешь.

— Ты, сынок, не горюй. Мы привычные, быстро расхлебаем. Дай срок — и куры будут, и все другое. Вот только фашиста окаянного быстрей добейте, как-то просительно проговорила мать. — Куры — это ничто. Люди гибнут… Вон и Сашок наш головушку сложил..

Мама заплакала.

— Ну хватит, хватит, не такой сегодня день, чтобы рыдать, для этого будет время, — оборвал ее отец.

Мать затихла, посмотрела на ходики. Они показывали далеко за полночь.

— Батюшки-светы, время-то уж сколько! — удивилась она и извиняющимся тоном обратилась к собравшимся: — Спасибо вам всем, что пришли, а гостям отдыхать надо. Ведь им завтра улетать.

Через три-четыре часа уже светило солнце. Мы поднялись, по пояс умылись холодной водой и позавтракали. К дому на подводе подъехал Григорий, самый младший из моих братьев.

— Надо бы вам побывать в соседних деревнях, — сказал он. — Пусть люди посмотрят на живых летчиков, послушают правду о войне.

Мы навестили ближайшие деревни. Люди задавали много вопросов, принимали нас, как своих родных, предлагали все, чем были богаты. К полудню возвратились домой. Пообедали, осмотрели и проверили наш "кукурузник". Залили в бак канистру бензина, прихваченную мотористом на всякий случай.

Наступили минуты прощания. Страшно не люблю их. К самому горлу подступает какой-то комок, и становится трудно говорить. Все почему-то тебя жалеют, а ты не можешь никого утешить.

Мать плакала, повиснув на моей шее. Глядя на нее, заголосили и другие женщины. Я не выдержал и прикрикнул:

Да перестаньте! Что вы меня заживо хороните?

Женщины приутихли.

— Береги себя, сынок! — сквозь слезы просила мать.

— Постараюсь, мама, — как можно бодрее ответил я.

А сам подумал: "Пуля не разбирает, чей ты сын — Марьин или Дарьин, ей все равно — солдат ты или генерал, молодой или старый. Тюкнет, и поминай как звали".

Я тепло попрощался со всеми и забрался в кабину. Мы осторожно вырулили на взлет. Поднявшись в голубую высь, сделали прощальный круг, качнули крыльями, помахали руками и легли на обратный курс.

Приземлились на аэродроме в указанное время. На посадочной полосе нас окружили товарищи — летчики, техники, механики, мотористы.

— Николай, ну как там? Рассказывай! — наперебой требовали они.

Ничего нельзя было поделать, пришлось тут же, у самолета,

рассказать обо всем, до мельчайших подробностей.

За ужином я видел возбужденные, радостные лица друзей. Они чувствовали себя так, будто вместе со мной побывали дома.

— А знаешь, Коля, — шепнул Калюжный, — после твоей побывки у всех словно силы прибавились.

— Спасибо, Леха, очень рад, — я крепко пожал ему руку.

Когда выходили из столовой, Калюжный громко запел:

Что день грядущий нам готовит…

— Во дает! — засмеялся кто-то из механиков.

— Помолчи, гаечная душа, — беззлобно огрызнулся Калюжный.

В эту летнюю ночь впервые за много дней я спал как убитый. Утром нас снова ждала привычная работа — боевые вылеты, воздушные бои.