"Не время для героев" - читать интересную книгу автора (Зыков Николай)

Глава 8

Глядя на дорогу, я думал о пути, который избрал. В свет фар попадали деревья и дорожные знаки. Изредка по левую сторону проезжали машины. Встречались придорожные заведения. Саня не останавливался, и я уснул. Спал, видимо, долго. Во всяком случае, проснулся, только когда машина стала подъезжать к городу, а солнце восходило из-за горизонта.

Саня всё так же сидел за рулём, видимо, ехал всю ночь.

— Выспался? — спросил он.

— Вроде того, — отозвался я, растирая заспанные глаза. — Это и есть твой город?

— Да. Прямо сейчас заедем к знакомому, закажем документы, а после покажу квартиру.

— Квартиру?

— Да. Нужно же где-то жить.

— Ты здесь был раньше? — спросил я, разглядывая дома с одной стороны дороги и цепь гаражей с другой.

— Конечно. Не волнуйся, пресекающие не знают, что мы будем прятаться здесь. Во всяком случае, пока не знают. Так что нужно быть осторожнее.

Я кивнул и стал смотреть из окна машины. Всё здесь было до боли похоже на мой небольшой провинциальный городок. Тесные улочки, сменяющиеся протяжёнными тротуарами, по обе стороны которых росли деревья и кустарники. Неспешная, размеренная жизнь. Тишина. Я хотел спросить у Сани, как называется город, но понял, что это не важно. Главное, что не районный центр и не захудалая деревушка.

Машина остановилась в одном из многочисленных дворов.

— Давай выходи, — проговорил Саня, выключив мотор.

Чистая улица. Большая часть окон в доме были пластиковыми. Всё-таки чего бы люди ни говорили о том, что качество жизни с момента развала СССР не выросло, но деньги на новые окна и машины у них находятся. Раньше не могли позволить и этого.

На первом этаже находилось фотоателье. Именно в него и направился Саня. Я последовал за ним. Человеком, который обещал сделать поддельные паспорта, оказался фотограф. Он щёлкнул меня и предложил зайти через пару дней. В провинции предъявить паспорт просили редко, а Саня, как я понял, уже имел весь необходимый набор документов.

— Кто он тебе? Друг или всё-таки знакомый? — спросил я, когда мы возвращались к машине.

— Не важно. Главное, что он делает свою работу хорошо. Не волнуйся, он нас не сдаст.

— Я не об этом волнуюсь. Мы же героями хотим стать? Ну, чтобы изменить картину мира, чтобы от нас отстали пресекающие.

— Верно, — кивнул Саня, занимая место в машине.

— Так почему бы не начать с этого парня? Он же и бандитам, небось, документы подделывает, а это знаешь чем чревато?

— Знаю. Не волнуйся. Не подделывает. Завязал после того, как отсидел один раз. У него же семья, дочь. Вот и завязал. Мне по старой дружбе помогает и то при условии, что я его не сдам, если заметут. Он понимает, что выйти на него и без моей наводки могут, но закрывает на это глаза. Считай, я ему жизнь спас. В этой жизни, — многозначительно кивнул Саня.

— Как хочешь, но нет у меня веры к преступникам. Их семья не изменит.

— Это кого как. Кого-то не изменит, кого-то вовсе заставит встать на преступный путь, а кто-то не позволит дочери ещё тройку лет без отца жить.

— Может быть… Тебе виднее. Я-то что? В воровских кругах не крутился, — я попытался задеть Саню, не понимая, зачем.

— Покрутишься ещё, — ухмыльнулся он и завёл мотор.

Я о многом хотел спросить, но правильного вопроса не находил. Помнящие. Пресекающие. Слишком резко углубился в эти тайны. Чувствовал, что многого ещё не знаю, но что конкретно хочу узнать, не понимал.

Саня вывел машину на основную дорогу. Всё-таки как похожи друг на друга города, основанные вокруг промышленных заводов, возникших во времена развитого социализма. Минимум по-настоящему значимых достопримечательностей, лишь статуи Пушкина, по две-три на город. Бывали, конечно, исключения, когда город расцветал, но даже в них расчётливая молодёжь не видела перспектив и стремилась уехать в столицу. Провинции продолжали жить лишь за счёт стариков, безынициативной молодёжи, которые не считали нужным куда-то стремиться. Но были и другие. Люди, из-за которых продолжают развиваться маленькие города, разрастаясь с каждым днём. Люди, которые знают себе цену и понимают, что перспективы есть всюду, нужно лишь научиться их искать. Они не уезжают в столицу ради того, чтобы работать в одном из офисов Москвы, они не греют душу надеждами, что там всё проще. Такие люди выбирают путь, по которому идти сложнее. Они знают, что по неизведанным тропинкам счастье найти гораздо проще, чем по тропам, которые уже истоптаны до такой степени, что земля становится твёрдой, как асфальт. Они знают и делают всё, чтобы фраза "здесь нет перспектив" звучала в городе как можно реже. Не знаю, сколько таких людей было здесь, но мой город испытывал в них острый недостаток.

Погруженный в раздумья, я не заметил, как машина свернула с главной дороги. Она несколько минут петляла по дворам и вскоре остановилась возле одного из подъездов. Дом как дом. Невзрачная пятиэтажка, коих по всей России полным-полно. Стоит уже довольно давно, а возраст её давно перевалил за тридцать лет.

Саня закрыл машину на ключ.

— Не боишься, что поцарапают или чего хуже? Двор-то не самый благоприятный. А машина вполне такая приметная, — покосился я на иномарку.

— Ничего не сделают, — отмахнулся Саня, на мой взгляд, чересчур самоуверенно.

Мы зашли в подъезд. Легко было догадаться, чем пахло внутри. Точно не вкусным ужином из-за двери квартиры. Я, попытавшись не дышать, поспешил за Саней. Подъезд, несмотря ни на что, оказался довольно чистым. Надписей и рисунков на стенах почти не было. Разве что выцарапанная черепушка на втором этаже и нарисованное чёрным маркером сердце, пронзённое стрелой, в пролёте между четвёртым и пятым. Культурные люди. Ещё бы домашних животных к культуре приучали, образцовыми бы соседями были.

Квартира оказалась двухкомнатной. Обставлена не богато, но жить можно вполне сносно. Беспорядка нет. Ничего нигде не валяется.

— Ты здесь один живёшь?

— Теперь с тобой, — улыбнулся Саня.

Вот вам и миф о холостяцкой квартире.

Я вышел на маленький не застеклённый балкон. Морозный воздух взбодрил. Во дворе на площадке резвились трое детей. До сих пор не мог осознать, что уехал из родного города. Мало того, что всё произошло за одну ночь, без сборов, без подготовки, так я еще попал в город, как две капли воды похожий на мой.

— И что теперь? — спросил я, когда Саня вышел на балкон вслед за мной и, посмотрев вниз, облокотился на бетонное ограждение.

— Не знаю. Дел много. Для начала нужно просто подождать. Не высовываться, чтобы пресекающие не нашли. Недельку-другую просто живи и радуйся жизни. Отдыхай. Прошвырнись по местным клубам. Денег я тебе дам. Забудь о том, что ты помнящий.

Легко было сказать — забудь. Когда только-только вспомнил. Когда из-за этого пришлось покинуть семью, любимую, друзей, родной город. Казалось, будто от души оторвали весомый кусок. Оторвали, не задумываясь о ранах. Пустота внутри свела бы с ума, если бы не мысли о будущем. Конечно, можно довериться Сане и слушаться его во всём, ждать от него предложений, выполнять поручения, но не для того я сбежал от одних, чтобы за меня решал другой. Своя голова пока была на месте, а значит, нужно разобраться в ситуации и принимать решения самому, прислушиваясь к советам нового друга.

— Что думаешь, как пресекающие обставят моё исчезновение?

— Не знаю, — пожал плечами Саня, — но будь уверен, за ними не заржавеет. Придумают что-нибудь. С девушкой твоей даже заморачиваться не станут. Всё, что у неё есть от тебя — номер телефона, который со вчерашнего дня не доступен. Ты просто исчез, поиграв с её чувствами. Девушка поверит в это, будь спокоен. Поплачет… Возненавидит… И забудет… С родителями и друзьями будет сложнее, но в скором времени и они свыкнутся, что тебя нет рядом. Забудут вряд ли… Хотя смотря что наплетут пресекающие…

Я ушёл с балкона и сел на диван в комнате. Гулять по ночным клубам желания не было. В родном-то городе никогда их не посещал. Не любил подобные заведения. Хотя погулять, посмотреть город — можно. Даже нужно.

— Саня! — крикнул я другу, который до сих пор стоял на балконе. — А что с милицией?

— Что с милицией? — он обернулся. Услышал всё-таки через закрытую дверь.

— Ну… — Я слегка смутился. — Пресекающие будут пытаться искать нас через них? Может ориентировки разошлют?

Саня покачал головой и всё-таки зашёл в комнату. Помолчал несколько секунд.

— Вряд ли… В общем, постарайся избегать нашу доблестную. Так… Для подстраховки… Но если наткнёшься, не уходи в сторону, и уж тем более не беги, только подозрения вызовешь. Кстати, у меня ж для тебя есть кое-что! — вспомнил Саня. — Жди здесь, я к машине сбегаю.

Он вышел из квартиры. До ушей донесся шорох подошв кроссовок. Я вышел на балкон. Любопытство разбирало. Что это за "кое-что"? Саня открыл багажник машины и достал какой-то продолговатый предмет, завёрнутый в тряпку. Дверца багажника хлопнула, парень улыбнулся мне и поспешил обратно в квартиру. Я встретил его на пороге.

— Что там?

— Как бы тебе сказать… — начал он, протиснувшись возле меня в квартиру, — мы же в герои метим?

— Типа того, — согласился я и проследовал за Саней на кухню.

— Так вот… Ты верно подметил, что на данный момент ты лишь человек, который помнит прошлую жизнь. Ну нет в тебе ничего, чтобы геройствовать. Помнишь, что я ответил на это?

Я кивнул. Подобное было сложно забыть.

"Ты можешь противопоставить убийцам и грабителям гладкость и холод стали".

Словно молния сверкнула в голове. Я без лишних объяснений понял, что завёрнуто в тряпку. Меч. Точнее два клинка. Саня изучил моё дело и знал, какой стиль боя предпочитает Алекс Де Рапьел.

— Вуаля! — вскричал Саня, развернув тряпку на кухонном столе. Ничего. Просто тряпка.

— И? — спросил я, глядя на восторженное лицо друга. Казалось, он смеётся. Разыгрывает. Пытается просто развлекаться, как и советовал мне. Вопрос был лишь один: как ткань поддерживала чёткие формы, если в ней ничего не было?

Саня улыбнулся, а затем рассмеялся, видимо, ему доставляло удовольствие наблюдать за моей растерянностью.

— Дай руку, — проговорил Саня.

Я повиновался. Мой друг взял руку и приложил её к тряпке. На столе появился клинок. Рукоятка и лезвие были испещрены узорами. Он был точь-в-точь таким, какой носил сотни лет назад Алекс. Саня поднял мою руку, и клинок испарился, будто его никогда не было. Я был поражён.

— Как ты это делаешь?

— Это не я. Это ты, — пояснил он. — Перед тобой два клинка, пояса и ножны на которые ты имеешь полное право. Это обмундирование, которое принадлежало тебе в первой жизни.

— Но как? — спросил я, уже без помощи Сани опуская руку на ткань и наблюдая, как на столе появляется клинок.

— Если ты спрашиваешь, как он сохранился до наших дней, то это вопрос не ко мне. Тебе стоит задать его пресекающим, — усмехнулся Саня. — Они были последними хранителями.

— Нет. Я не понимаю, как это происходит, — я наблюдал, как меч появляется и вновь исчезает.

— Магия, — пожал плечами Саня. — У каждого помнящего есть вещь, которая закрепляется за ним. Она переходит к нему от жизни к жизни. Твоя вещь — клинки.

— А твоя?

— Сабли, — Саня положил руки на пояс и я заметил, что на нём висят два небольших, слегка изогнутых меча.

— Но я не понимаю. Ведь магия. Магия — это выдумка фантастов.

— Помнящие тоже. Если человек уверен, что магия и люди, знающие о прошлой жизни — выдумка фантастов, он подумает, что сошёл с ума, столкнись с этим в жизни. Не знаю, совпадение это или намеренное распространение стереотипа о невозможности существования нас.

Я усмехнулся и положил обе руки на стол. Клинка действительно было два. Безумно изящных и красивых. Рядом лежали ножны и два пояса для крепления их за спиной. Тоже не видимые до той поры, пока я не прикасался к ним.

— Маги были среди помнящих?

— Точно не знаю. Может быть, среди помнящих, а может, и среди видящих.

— Видящих? — не понял я.

— Людей, которые могут замечать помнящих. В организации пресекающих таких людей большинство. Иначе как бы они смогли узнать о нас.

— Логично, — кивнул я.

Пресекающие, помнящие, видящие… Какие глупые названия.

— А убегающих?… Или, не знаю, получающих не существует?

Саня громко рассмеялся. Мне показалось, что чересчур наигранно.

— Нет. Убегающих и получающих не существует, но есть созидающие. Я с ними никогда не сталкивался, но наслышан. Это организация созданная для того, чтобы помнящие меняли мир, но меняли его в худшую сторону.

— Абсолютное зло? — усмехнулся я. — Никогда не верил, что есть люди, которые творят зло лишь потому, что хотят этого. Или хотят видеть общество в хаосе. Я придерживаюсь мнения, что даже самые страшные и подлые поступки мотивированы. Просто человеческими стремлениями, пускай и низкими.

— Ты прав. Созидающие, по рассказам, стремятся, чтобы помнящие изменяли мир в худшую сторону, находясь в России. Эта организация якобы работает на Штаты. Была создана ещё во времена холодной войны. Есть мнение, что развал СССР — одна из успешных операций созидающих.

— Опять Штаты, — недовольно пробурчал я.

— Что? — переспросил Саня, не расслышав.

— Я говорю, что Штаты слишком много хотят и лезут везде, где только можно… Не знаю, — пожал я плечами, — не люблю их. Раздражают. Была бы моя возможность, ну, скажем, если бы мог решать, как и когда изменить мир. Наведался бы к ним и пф… — я сжал кулак, показывая, что хотел бы сделать.

Саня смотрел на меня с улыбкой.

— Чем тебе Америка не угодила?

— Как тебе сказать… Стремление присвоить себе то, что им никогда не принадлежало, — я загнул палец, — это, во-первых. Во-вторых, желание установить по всей земле свои порядки. Эм… — я остановился. — Вроде бы всё. Достаточно для ненависти?

— А чем тебя не устраивают их порядки, — Сане казалось, что я смеюсь над ним.

— Как тебе сказать… Понимаешь, даже неприятие героев пошло от них. Вспомни их боевики, там главная фраза — "Не рискуй своей задницей". Это как девиз штатовской жизни. Не рисковать, ставить задницу выше чести и достоинства.

Саня рассмеялся во всё горло.

— Скажешь тоже. Просто совпадение. Фраза для создания особого эффекта. Судить по ней одной обо всём укладе жизни, — Саня покачал головой. — У тебя паранойя.

— Возможно. Хотя фильмы — это лишь крайности. Даже если смотреть свысока, штатовская культура говорит о том, что настоящие герои — поп-звёзды. Певцы — это герои, которых стоит любить и восхищаться, которым нужно подражать. Герои, которые всё делают ради пиара.

— Нет. У тебя точно паранойя. Все эти звёзды вкладывают немалые деньги в благотворительность.

— Думай что хочешь, но я считаю, что лишь единицы занимаются благотворительностью от чистого сердца. Для многих это очередной способ пиара.

— Ага, — кивнул Саня и, потрогав мой лоб, изрёк, — диагноз — паранойя.