"Реальность фантастики №01-02 (65-66) 2009" - читать интересную книгу автора (Вахтангишвили Ираклий)Анна Береза / НЕЗНАЧИМЫЙ ЭЛЕМЕНТДА ЗАТРАХАЛИ ВЫ МЕНЯ СВОЕЙ ЗАНИМАТЕЛЬНОЙ ДЕ-мократией! я старался перекричать оглушительный джинг-трек, модный в этом сезоне: мучительно-сладострастнос сочета-ние звуков джунглей, большого города и традиционного музы-кального вибратора. – Ты че? Из-за референдума по временам года? Чудило, лето-это супср! огромный, словно мамонт, бармен то ли убеждал, то ли успо-каивал меня. Я ненавижу лето. Его еще Пушкин не любил! Понимаешь? – Он тебе расскажет! Кто? Пушкип! Сам, небось, тоже за лето проголосовал, огромный бармен многозначительно мне подмигнул и взболтал в серебристой колбе еще од-ну порцию водки с торчем. Я схватил сго за руку: Порцию драга сьшапи еще, ага? Бармен нахмурил жирный в складках лоб: – Не ага, Дым. Ты мне еще двадцать нетов за прошлый раз должен. Завтра. Завтра отдам всс. Я завтра валю из Тсмплума. Перед отъездом все отдам. Мамонт-бармен осуждающе покачал головой, украдкой от всех подсы-пая в коктейль порцию драга: Непутевый ты парень, Дым. Темплум это рай на земле. Здесь все под контролем. Куда тебя несет? Там, за Стеной никто за тебя не в ответе. – У меня там бабушка живет, – сказал я. Толстый бармен присвистнул: Крутая, должно быть, старушенция. Там же все это, как его… Непредсказуемо, подсказал я, жадно хлебанув коктейль. Зазвенело в ушах. На несколько мгновений вырубило зрение. Вновь став зрячим, я увидел, как пот мерцающими звездочками скатывается по лицу огромного бармена. Его родство с мамонтами стало очевидным. Толстым длинным хо-ботом он помешивал коктейль…Впервые за весь день мне захотелось улы-баться. Я прикрыл глаза: Зато там пет центра климатического управления, которому больше пе хрен делать, только устраивать лето круглый год. – Десять месяцев, – уточнил мамонт. Нс принципиально, я попытался погладить толстый в складочку хо-бот бармена. Это мне пе удалось. Но я спугнул стаю огненных бабочек, пря-тавшихся в складках Парменовского хобота как в пещерах. – У-у…- засмеялся я, наблюдая, как бабочки разлетаются по полутем-ному залу ресторана. Одна из них, самая большая, залетела в глубокое потное декольте крупногабаритной дамы продвинутого возраста. Я нап-равился к ней. Столы в зале перемещались вместе со мной, пытаясь сбить меня с верного пути. В итоге я оказался где-то у входа. Дверь распахну-лась, оглушив меня свежим воздухом: на пороге появился длинноволо-сый мужчина средних лет в модном проволочном костюме и по-модному выщипанной левой бровью – Господин Дымов? – строго уточнил «проволочный», рассматривая меня как диковинного зверя. Может он тоже под кайфом? И ему чудится, что я – носорог. – За крутым порогом столкнулся с носорогом, – сказал я и зашелся в бе-зудержном хохоте. Что? растеряно спросил «проволочный» – Ничего, это такие стихи. Не Пушкин, конечно… – Пушкин? Я спросил: вы Дымов? – Допустим, – ответил я уклончиво. Похож и не похож, – пробормотал незнакомец. Если вас не затруд-нит, ваш идентификатор, пожалуйста. – С какой это стати? Я ничего не должен этой долбаной Системе. И ме-ня с ней ничего не связывает, ответил я резко. – Однако вы имеете при себе идентификатор. Иначе бы эта долбаная Система, как вы изволили выразиться, изолировала вас. Неправда ли?- «проволочный» приподнял выщипанную бровь. Я нахмурился: – Сами то вы кто? Незнакомец молча достал из нагрудного кармана маленький блестящий прямоугольник. Я нехотя взглянул: «Синий сектор Правительственного Круга. Клод Жардан. Законник.» Полицейский или адвокат. Скорее все-го – адвокат. Слишком гламурен для полицейского. Из кармана поношен-ных брюк я вынул свой идентификатор и протянул Жардану. Судя по вы-ражению его лица, он прочел на нем то, что ожидал. А именно на карточке значилось: «Предъявитель, гражданин Стиг Дымов, является законным, но незначимым элементом Системы. Писатель» – А теперь объясните мне, какая жесткая необходимость, по вашему, да-ла вам право вмешиваться в мою альтернативность? Все контролирует мой психоинженер я сделал вялый жест рукой, чтобы склонившийся в низ-ком поклоне Жардан, наконец, разогнулся. – Но, отец Рихард, вы, то есть нет… Дымов собрался бежать за Стену, и ваш психоинженер считает, что альтернативность пора сменить. И что же Дымову понадобилось за Стеной? – Он все время повторял, что хочет уехать к бабушке. – К бабушке? А что говорит психоинженер? Чтобы это могло зна-чить? – я не чувствовал ни малейшего желания менять свою альтернатив-ность. После нескольких дней отпуска в качестве Дымова я чувствовал се-бя отдохнувшим, полным сил. Какой-то необъяснимой энергией обладал этот психорелаксер. – Ну, бабушка, в данном контексте, по мнению психоинженера, мо-жет означать, что Дымову все надоело, и он готов бежать куда-угод-но…ассоциации с «чертовой бабушкой», может быть, – неуверенно про-мямлил Жардан. – Бред, – вздохнул я. – Не меньший бред – считать, будто у психорелаксера может быть ба-бушка, – осторожно возразил Жардан. Я внимательно посмотрел на него. Жардан вытащил из кармана белоснежный шелковый платок и вытер выс-тупившие на лбу капельки пота. – Если вы что-то хотите сказать мне Жардан, говорите, – потребовал я. – Отец Рихард, я видел вашу альтернативность, так сказать, лицом к ли-цу, и, рискуя навлечь на себя ваш гнев, все-таки возьму на себя смелость высказать мнение… – Короче, Жардан, – поморщился я. Не люблю длинных предложений. Они созданы для лжи. И этим искусством я владею в совершенстве. Дымов опасен. Он- враг… Я медленно поднялся: – Вы соображаете, что говорите? Жардан судорожно сглотнул: – Но вы…то есть Дымов. Дымов сказал, что ему наплевать на Систе-му. Он слишком свободен в своих высказываниях. Он – наркоман, в конце концов. Отец Рихард – вы не можете себе позволить этот психо-релаксер. Вы главный идеолог Системы… – Жардан замолчал, втянув голову в плечи. Законник был прав. Почему, когда кто-то прав, это всегда вызывает разд-ражение? Хорошо, выдавил я из себя. На следующей неделе я вызову пси-хоинженера, пусть перекодирует чип, – инстинктивно я дотронулся до пра-вого виска. Где-то там, обычно, я ощущал импульсы переключения на мою альтернативность. – На следующей неделе? – переспросил Жардан. – Да, – резко ответил я У меня раскалывалась голова. Развалившись в подвесном кресле, я мрач-но наблюдал, как лысая толстозадая женщина сорока с лишним лет провор-но и со знанием дела копается в моих вещах. Я тер виски, пытаясь вспом-нить, где подцепил старую шлюху, но память оказалась великодушной к моим мазохистским попыткам ее восстановить. – Вот эту хрень обязательно с собой брать? поинтересовалась толс-тозадая. Не глядя, я пожал плечами. – Короче, я ее выкину, – тоном не терпящим возражений заключила шлюха. – Сложи только то, что считаешь нужным. И побыстрее. Через два часа у меня заказан пропуск за Стену, я не мог представить ни одной вещи в этом мире, без которой не смог бы обойтись. В дверь постучали и, не дожидаясь приглашения, вошел мой вчерашний знакомец. Кажется, его звали Жардан. Он деловито оглядел дешевый гос-тиничный номер, в котором я провел последний месяц своей жизни. – Я уезжаю, – сообщил я на всякий случай. – Куда? – спросил «проволочный», неодобрительно посматривая на толстозадую шлюху. – Вы можете ей заплатить, и она уйдет, – посоветовал я. Странный знакомец достал из кармана золотой и кинул шлюхе. Шлюха сделала неуклюжий реверанс в мою сторону и удалилась. – Однако, она не до конца уложила мои вещи, – заметил я, помассиро-вав виски. – Если вас не затруднит… – Господин Дымов, куда вы уезжаете? – строго уточнил «проволоч-ный», прервав меня на полуслове. – К бабушке. – И где живет ваша бабушка? – продолжал занимательный для себя разговор Жардан. – У меня, наверное, дежа вю, усмехнулся я. Но этот диалог мне что-то напоминает. – Мне не до шуток, господин Дымов. Ваш пропуск за Стену у меня. Но вы его получите только в том случае, если дадите мне адрес, по которому вас можно будет найти. – Найти зачем? – Вы с ума сошли, что ли?! – взвился проволочный. – Когда Система предъявляет требования, никто не спрашивает «зачем»! – Да пожалуйста, – я пожал плечами и на клочке бумаги написал безум-ному адвокату адрес бабушки.- Можете даже приехать в гости… Возле дверей Жардан обернулся: – Один вопрос, Дымов. Уже лет пятьдесят в Системе никто не читает книг… – Какой вопрос то? Не понял, – я усмехнулся. Вы бесполезный человек, Дымов, «проволочный» почему-то злился. – Нет. Я бесполезный член Системы. Уходя, господин Жардан хлопнул дверью. Я достал из-под подушки толстую рукопись, положил в дорожную сум-ку. Завтра, сидя в старомодных удобных креслах, мы с бабушкой будем греться возле самого настоящего камина, ведь там, за Стеной сейчас зима. Я буду читать бабушке свой новый роман. Мы не будем торопиться. Мы бу-дем читать не спеша. Обсуждая и споря. «Уже лет пятьдесят в Системе ник-то не читает книг»…Моя бабушка читает. А за ваши тупые вопросы послала бы вас на хрен, господин Жардан. Я чувствовал себя таким усталым, что чуть не заснул в лифте, поднима-ясь на двадцать второй этаж резиденции Религиозного Совета. Но отды-хать было некогда. Сегодня, после доклада в Правительственном Круге, я должен выступить с ежемесячной проповедью по мобильному радио Темп-лума. Много лет, каждый месяц, я заранее и очень тщательно готовлюсь к этой проповеди. Повторяю ее в эфире слово в слово, не допуская ни малей-шей импровизации. Импровизация не допустима, когда не веришь в то, что говоришь. Но по-другому разве можно? В конце концов, проповедь – это не исповедь. Народу нужно вдалбливать идеи Системы. К черту эмоции. Их у толпы навалом. Идеи вот, что связывало во все времена мыслящую часть человечества и толпу, вежливо именуемую народом. Идеи – мысли интеллектуалов, брошенные народу как кость. Обглоданные и обслюняв-ленные примитивными инстинктами они становятся тотемами толпы, они возвышают ее в собственных глазах… Стоп. Неуместные мысли перед выступлением. Не хватало сбиться в прямом эфире. Я открыл файл с текстом проповеди… «Не меньший бред – считать, будто у психорелаксера может быть ба-бушка» – эта фраза Жардана вновь и вновь всплывала в моем сознании, не давая сосредоточиться. В моем кармане лежал мятый обрывок бумажки, на котором я, будучи Дымовым, написал адрес бабушки. Завтра. Завтра я пое-ду туда, чтобы убедиться все бред, небытие, фантом…И через неделю Ды-мова не станет. Никуда негодная альтернативность. Асоциальная, выходя-щая из под контроля… «Не». Ну а если не бред? Что если она есть? Реальная, с ласковыми морщинистыми руками, голубыми, не поблекшими от старости глазами. Что тогда? Выстрелы в виске. Перед глазами – калейдоскоп картинок. Непрошен-ные воспоминания. Бессмысленная жизнь. Но какая яркая. Прости, Дымов. Это ведь твой выбор… Я вздрогнул. Вытащил из кармана измятый листок, что не давал мне сос-редоточиться на проповеди. В верхнем ящике стола нашел зажигалку… |
||
|