"Обреченный убивать" - читать интересную книгу автора (Гладкий Виталий Дмитриевич)ОперИ все-таки я опоздал! На полчаса раньше бы… Они уже выезжали из ворот дачи Лукашова, когда мы вписывались в поворот, откуда можно было наконец разглядеть и высоченный дощатый забор, и красный кирпич фасада, и флюгер на остроконечной крыше двухэтажного строения, выполненного с претензией на прибалтийскую старину. Все это великолепие окружал заповедный хвойный лес, а тропинка от калитки сбегала прямо к небольшому озеру, обрамленному камышами. Уже рассвело. Вот-вот из-за дальних лесов должно было показаться солнце. В низине стелился туман, и их серебристая "Лада", "девятка", казалось, начала в нем растворяться, теряя четкость очертаний. Нас они заметили сразу, потому скорость набрали максимальную, сколько могла позволить дорога. – Дай! – потянул я к себе микрофон. – Включи! – показал водителю на громкоговоритель. – Остановитесь! – как можно внушительнее прорычал я в микрофон. – ГАИ! Приказываю: остановитесь! Как же, так они и послушались. Только скорость увеличили. Мой сержант был молодчина, вел наш видавший виды "жигуленок" с уверенностью гонщика-аса, потому мы и держали "Ладу" в пределах видимости до самого шоссе. Но на асфальте преимущество в скорости сказалось сразу, и мы начали отставать: форсированный двигатель "Лады" нашему, не раз и не два побывавшему в ремонте, конечно же не был ровней. – Жми, дорогой, ну! – подгонял я раскрасневшегося сержанта. Тот отмалчивался, только желваки гонял под румяной кожей – злился. И неизвестно на кого больше – на меня или на свою таратайку. Я включил рацию, надеясь выйти на связь с оперативным залом горУВД. Трубка хрипела несвязными обрывочными фразами, но голоса дежурного по управлению я так и не услышал – чересчур велико расстояние. Неожиданно сержант резко вывернул руль, и "Жигули" вспороли шинами пушистые пыльные пласты проселочной дороги. – Ты что, чокнулся?! – рявкнул я на ухо сержанту. – Куда?! – Шоссе тут делает петлю… – сквозь зубы процедил он, внимательно следя за дорогой. – А мы напрямик… Им деваться некуда, только по шоссе, ответвлений там нет. Перехватим… Мне осталось одно – ждать, скрепив сердце. Тем временем, проскочив неглубокую балку с шатким деревянным мостком, под которым журчал ручей, мы, наконец, выползли на безлесный пригорок, откуда открывался великолепный вид на окрестности. – Есть! – радостно вскричал водитель. – Вон они, голубчики! И дал газ. "Жигуленок" запрыгал по кочкам, как горный козел, но мне уже было наплевать на эти неудобства – даже по самой примерной прикидке выходило, что мы перехватим "Ладу" перед мостом через неширокую речку. На этот раз удача была на нашей стороне. Когда наш "жигуль" затормозил у моста, "Лада" еще была километрах в двух от берега. Я приготовил оружие и кивнул сержанту: – Давай… И мы медленно двинулись навстречу "Ладе", с таким расчетом, чтобы встретиться посреди моста. "Лада" выметнулась из-за поворота на большой скорости. Они нас увидели тотчас, но их водитель, видимо, ошалел от неожиданности, потому только прибавил газу. Чтобы еще больше усилить эффект от нашего появления, я включил громкоговоритель: – Остановитесь! Вы окружены! "Лада" на какой-то миг притормозила, но тут же снова ринулась вперед, будто собираясь пойти на таран. А в открытое окно почти до пояса высунулся человек в маске; он держал в руках автомат. – Тормози! – заорал я водителю. – Прыгай! И я на ходу вывалился на шершавые доски настила. Эх, сержант, сержант… Ну почему ты не прошел растреклятую школу Афгана, где малейшее промедление всегда было смерти подобно? Не успел, замешкался с непривычки… Автоматная очередь вспорола утреннюю тишину, и лобовое стекло наших "Жигулей" сверкающими брызгами осыпалось на капот. Мне почудился сдавленный крик или стон, и машина ткнулась бампером в перила. Эх, пацан… Я перекатился за "Жигули". Но перед этим, использовав замешательство бандитов, успел всадить две пули в то место, где должен был находиться водитель "Лады". И попал! "Лада" вильнула, резко притормозила, а затем на малой скорости притерлась к перилам моста. Правда, мне от этого легче не стало – автомат бил короткими очередями не переставая. По звуку я определил, что это не наш "АК", калибр поменьше, видно, что-то заграничное, малогабаритное. Я лежал, стараясь как можно плотнее вжаться в настил, ждал. А что еще оставалось делать? Я был у них как на ладони – шевельнись, и точка. Ждал я одного: когда у этого сукиного сына закончатся патроны и он начнет менять магазин. И дождался. Пауза в гулкой трескотне очередей хлестнула меня кнутом. Я ни на миг не усомнился, что магазин у него пуст: кто прошел нелегкую школу войны, тот кожей ощущает эту спасительную передышку, которую упустить никак невозможно – это шанс, возможно единственный, выжить и победить. Я рывком выкатился на середину моста и начал палить из своего "макарова", стараясь достать автоматчика. Я услышал крик, затем увидел, как они сыпанули из салона и спрятались за "Ладу". Сколько их было? Кажется, четверо, в такой спешке ошибиться можно запросто. Одного из них, помоему, я все же достал, когда он открывал дверцу машины, но насколько серьезно, судить было трудно. Снова затявкала эта подлая иностранная штуковина, и я поспешил укрыться за "Жигулями". Наконец наступило затишье. Подозрительное затишье. Я осторожно выглянул из-за своего весьма ненадежного укрытия и похолодел: сволочи, нашли выход! – "Лада", подталкиваемая сзади, медленно двигалась в мою сторону. Вот этого я уже не ожидал и в отчаянии пальнул в их сторону наобум. Но, получив в ответ очередь из импортного шавкунчика (кажется, это был израильский "узи"), я снова ткнул голову под колесо. Все, амба, приехали… Думай, Серега, думай! Пора на что-то решаться. Пора! Если откровенно, этот вариант я вычислил, едва вывалился из машины. Опять-таки армейская привычка, вошедшая в кровь и плоть: наступая, не забудь, куда драпать будешь, приготовь путь к отходу покороче да без ухабов. Шуршанье шин "Лады" приближалось, я уже явственно слышал тяжелое дыхание бандитов. Ну, держись, Серега! Слабо?! Во мне словно пружина сработала: оттолкнувшись от настила, я вскочил на ноги и выпустил остаток патронов в автоматчика. Видимо, он не ожидал от меня такой прыти и потому промедлил. От чрезмерного волнения я, конечно же, промазал, но и он оказался не на высоте: нажал спусковой крючок только тогда, когда я ринулся через перила вниз головой в реку. Река оказалась довольно глубока, по крайней мере, я не достал дна. Течение было слабым, и я без труда доплыл под водой к одному из быков, где и спрятался под ледоломом – копьеобразной двухскатной крышей из толстенных брусьев. Я слышал, как они матерились, бегая по мосту, пытаясь высмотреть меня. Но я сидел тихо, как мышка, до боли в суставах сжимая бесполезный пистолет. Их беготня продолжалась недолго: как я и предполагал, им было недосуг спускаться под мост, чтобы поискать меня там. – Хрен с ним… – матернулся хриплый бас. – Кажись, я его срезал. Рвем отсюда. И только после этих слов я почувствовал, что у меня болит левая нога. Осторожно ощупав бедро, я едва не охнул – зацепило все-таки! Ну да ладно, до свадьбы заживет. Главное – жив… – Машина! – крикнул кто-то из бандитов. – Смываемся! – Не паникуй, дура! – отозвался хриплый бас. – Это как раз то, что нам надо. Не видишь, в кабине только водила. Теперь и я услышал шум мотора. Машину они сняли элементарно. Уж не знаю, что они там сотворили с водителем, но вскоре шум мотора стал удаляться. Выждав еще минут пять, я оттолкнулся от быка и, набрав побольше воздуха, нырнул. Выбрался я на берег метрах в тридцати от моста по течению, в чахлой осоке. Ковыляя к дороге, мокрый, весь в тине и уставший донельзя, я думал, почему-то совершенно не ощущая радости: "Опять я не дался ей, безносой… В который раз… Поживем…" День выдался пасмурный, время от времени накрапывал мелкий занудливый дождь. И настроение у меня было под стать погоде, скверное: сержант-водитель в реанимации, неизвестно, выживет ли хозяин "Волги", захваченной бандитами, – на ладан дышит, саму машину нашли в яру в полусотне километров от моста, опергруппа застала на даче Лукашова полный разгром и труп его матери. Судмедэксперты установили, что у нее не выдержало сердце – еще бы, при виде этих вооруженных "горилл" в масках. И опять они что-то искали… Единственной зацепкой была "Лада" и ее мертвый водитель, личность которого я установил без особого труда: некий Осташко Леонид Петрович по кличке Лабух, бас-гитарист оркестра ресторана "Дубок", отсидевший четыре года за угон автомашин. "Лада" тоже была ворованная и находилась в розыске с прошлого года, но, тем не менее, документы на нее были в полном ажуре, а номера выданы на вымышленную фамилию. Обыск на квартире Осташко-Лабуха оказался очередной пустышкой. Жил он после отсидки замкнуто, к нему никто не ходил, комнату снимал у чужих людей, пенсионеров, родители его проживали в деревне. Комната была чисто убрана, ухожена – и никаких бумаг, кроме паспорта… Я шел по кривым закоулкам Ганзовки (поселка на окраине города), издавна пользовавшейся дурной славой среди горожан. Новостройки постепенно поглощали безобразное хаотическое скопление довоенных бараков и мазанок, местами полуразваленных и вросших в землю почти по окна, крытых толем и кусками ржавой жести. Но все же Ганзовка не сдавалась, упрямо цепляясь за лысые бугры и поросшие чертополохом канавы, жила своей жизнью, темной, тайной и жестокой к чужакам, по недомыслию или случайно забредавшим на ее грязные колдобистые улочки без названий. Искал я пристанище дружка Лабуха, адрес которого под большим секретом подсказала мне уборщица ресторана, рано состарившаяся женщина с испуганными глазами. "Только никому не говорите, что это я… Христа ради… Очень прошу…" – шептала она мне, дрожа всем телом… Убогую покосившуюся развалюху, где жил дружок Лабуха, я нашел не без труда. Хорошо, помогли всезнающие мальчишки. На мой стук долго никто не откликался, и я уже было засомневался в благоприятном исходе моей "экспедиции", как вдруг за дверью послышался кашель и хриплый голос спросил: – Кто? – Открывай, увидишь… – Какого хрена… – проворчал хриплый голос, но дверь отворилась. На пороге стоял худой, лохматый человек в давно не стиранной голубой майке и "семейных" трусах в цветочек до колен. – Я тебя не знаю, – подозрительно глядя на меня, сказал он и попытался закрыть дверь. – Погодь, Лузанчик. – Я придержал дверь. – Разговор есть… Лузанчик – кличка дружка покойного Лабуха. Фамилию и имя его я так и не смог выяснить, этого никто не знал. Все с незапамятных времен кликали его только так. – Мент? – хмуро поинтересовался Лузанчик. – Угадал. – Имею право не пустить в свою квартиру, – нахально заявил Лузанчик, с воинственным видом загораживая вход. – Имеешь, – согласился я, широко улыбаясь. – Но не стоит… – Пугаешь? – Чего ради? Я же тебе сказал: хочу поговорить. Важное дело, Лузанчик. Очень важное… – Убедил… Как-то сразу боевой пыл Лузанчика рассеялся, и он, опустив плечи, поплелся внутрь "квартиры", шаркая рваными шлепанцами по грязному полу. – Ну, – исподлобья глядя на меня, сказал он, усаживаясь на кровать, прикрытую дырявым пледом. Я не торопился: нашел стул, застелил газетой, сел, стараясь поудобней устроить раненую ногу, осмотрелся. Пыльно, неуютно, грязно. На плите металлическая коробка из-под шприца; несколько игл лежит на пожелтевшей марле там же. Перехватив мой взгляд, Лузанчик поторопился надеть пиджак, чтобы спрятать исколотые руки – он наркоман со стажем, это мне тоже рассказала уборщица. Пауза несколько затянулась, и Лузанчик не выдержал: – Говори, чего надо. И уходи – я отдохнуть хочу. – После каких трудов? – ехидно поинтересовался я. – Не твоя забота. – И то правда… – согласился я, если честно, мне почему-то было жалко этого изможденного, больного человека. – Ты знал Леху Осташко? – Нет, – не глядя на меня, отрезал Лузанчик. – Лабуха… – добавляю я. Лузанчик упрямо молчит. Затем, видимо, кое-что начинает соображать. – А почему – знал? – встревожено интересуется он. – Потому, – отвечаю, пытаясь поймать тусклый ускользающий взгляд Лузанчика. – Чего же здесь непонятного? – Леха… помер? – наконец поднимает на меня округлившиеся глаза Лузанчик. – Не то слово… – Кто? – понимает меня Лузанчик. – Это и я хотел бы знать, – осторожно отвечаю: не говорить же ему, что именно благодаря мне его дружок отправился в мир иной; правда, своей вины я почему-то не чувствую. – С-суки… – шипит Лузанчик, вскакивает, что-то ищет. Находит. Брюки. Торопливо натягивает на худые, журавлиные ноги и снова усаживается на постель. Надолго умолкает, о чем-то сосредоточенно размышляя. Острый большой кадык Лузанчика, как ткацкий челнок, быстро снует вверх-вниз по тонкой жилистой шее. – Спрашивай… – через какое-то время совсем охрипшим голосом отзывается Лузанчик. – Я им этого не прощу, – с угрозой добавляет. – Терять мне нечего… Я понимаю его: Лабух был единственным другом Лузанчика. Это мне тоже известно. – На кого он работал в последнее время? – А ты меня на понт не берешь, случаем? – вдруг просыпаются подозрения у Лузанчика. – Не верю я тебе, понял-нет?! – кричит он в истерике. Я молча достаю из кармана фотографии, отснятые на мосту экспертами ЭКО, и сую под нос Лузанчику. Он жадно рассматривает их, затем резко отворачивается и закрывает лицо руками. – Так на кого Леха работал? – снова спрашиваю. – Этого я не знаю… – глухо отвечает Лузанчик. – Леха всегда был скрытным. А я не любопытен. Но уверен, что это штучки Додика… Собака… – Кто такой Додик? Где живет? – Если бы я знал… – Тогда где его можно разыскать? И как он выглядит? – Жирная скотина метра под два ростом… – с ненавистью хрипит Лузанчик и довольно толково обрисовывает внешность Додика. – Он часто бывает в "Дубке" и пивбаре "Морская волна"… Лузанчика начинает пробирать озноб. Он ерзает по кровати, нервно потирая ладони, и часто посматривает в сторону плиты, где лежат иглы. Похоже, пришла пора впрыснуть очередную дозу отравы. – Уходи, я все рассказал, – в конце концов умоляюще просит меня Лузанчик. – Спасибо, – благодарю я и поднимаюсь. – Всего… – Найди Додика… Это все он… Найди… – исступленно хрипит мне вслед Лузанчик. Я киваю и стараюсь побыстрее выйти на свежий воздух. Едва уловимый запах наркотического зелья, так знакомый мне по афганским духанам и витавший в развалюхе Лузанчика, еще долго преследует меня. Помочь бы Лузанчику, но как? Со слов уборщицы я знаю, что его принудительно лечили раза четыре. И без толку. Конченый человек. |
||
|