"Чиста пацанская сказка - 3" - читать интересную книгу автора (Атоми Беркем Аль)

Глава Вторая, состоящая из сплошных базаров и посвященная в основном процессам легализации и натурализации, протекающим на фоне нализации обычной, чисто алкогольной и вполне умеренной; с подделкой документов и должностным подлогом в конце

Марат не слишком решительно дернулся менту на перехват, но был удержан за рукав трактирщиком.

— Слышь, мен, насчет копа не дергайся. Шу свой парень, он не станет пороть горячку.

— Кому это он свой… — пробормотал Марат, останавливаясь.

— Тебе. — не съезжая, раздраженно объявил бармен. — Раз уж ты выпрашиваешь себе на шею половинку этого камня.

— А что, чам, все так плохо?

— У меня все в порядке, а вот у тебя… Ну, это уже от самого тебя и зависит. Ты ведь не от вермишельников и не от косорылых. Ты с утреннего борта из Ивжопы — так понимаю? От тебя вон, все еще трюмом воняет. — усмехнулся бармен.

— А ты, догадливый.

— Я тут уже скоро как десять годов, чам. Был бы недогадливым, водичка в гавани давно бы пахла бы чуть-чуть попротивней. Хотя, боюсь, она станет вонять посильнее уже завтра — догадываешься, почему?

— Ну, это мы еще будем поглядеть.

— Гляди, мен, гляди… — не стал спорить трактирщик. — Заявочку ты о себе кинул неплохую, так что ответка, думаю, тоже будет соответствующей. А на старину Шу даже не смотри; за приваленного копа тебя будет гонять вся мусарня, причем на результат, а не для отмазки.

— Он что, разве не притащит щас сюда получастка?

— Кто, Шу Херменты? Ну ты дал! Ему оно надо, мен? — засмеялся трактирщик. — Его забота — покой на нашей стороне доков, чтоб не крысили товар, не объезжали таможню, да чтоб всякие обсоски не резали порядочных граждан, делающих тут свой бизнес. А когда такие, как ты, разбираются промеж собой, дело копов — сторона. И за отрезанную башку такой грязи, как покойничек Му, копы только спасибо скажут.

— Как ты сказал? Му? Это не тот, на которого у тебя вон лицензия висит?

— Точно, мен. Му Хойбабос, так отзывалась эта мартышка. А что он в лицензии, так то чисто проформа — половина каждого заведения на нашей стороне доков за ихним старшим. Записывается это все на его шестерок, так что чисто формально Му был моим компаньоном. А второй, ну, с которым они зашли — это типа жонка его, Усейсме Найперли.

— Н-да, что рожи, что имечки — не поймешь, что гаже.

— В точку, мен. Помню вот дома, по щеглянке еще, в Шниферпуле, мы таких за деньги в балагане смотрели, как они бананы жрут да друг в друга глинкой швыряются… А теперь они у меня доляху малую кажный день забирать ходят, во как. Эх, времена настали… — трактирщик выставил на стойку пару аршинов и не глядя, но абсолютно точно пригрузил каждый полусоточкой бурбона, хмуро пояснив: — Ностальжи. За мой счет, чам. «Правь, Пацанглия, морями…»

— Шниферпуль? Из Пацанглии сам, значит. А сюда как занесло? Ты кстати сам-то, я смотрю, вроде как не ахтунг?

— Жизнь, она кидает… — расплывчато ответил трактирщик, — А насчет «ахтунг — не ахтунг», тебе какая печаль? Тут прайвеси, чтоб ты знал.

— На вопрос ответь. — глянул Марат чуть построже. — Ты, вообще-то, если че, должен сам объявиться.

— Ну не ахтунг. — с некоторым даже вызовом ответил трактирщик, словно у него поинтересовались, не жрет ли он говно на завтрак. — И че теперь, хуже всех сразу стал?

— Фу… — расслабился Марат, беря и опрокидывая стопочку. — А я-то уж стерегся, не законтачиться… Это хорошо, братуха Нед. А давай-ка еще по одной? Раз такое дело. За вайт повер и за этот, как его… традишыонал гендер рулес.

— Хы, мен, я сразу вкурил, что ты рили софистикейтед… — ухмыльнулся трактирщик, расплескивая еще по полтиннику. — Токо эта: за вайт повер можно и отдельно, окей?

— Ясен олрайт. — воодушевился Марат, давно заметивший за пацанглийскими, что они все такие из себя джынтыльмены ровно до первого пузыря, отправленного под стол; а потом хрен ты их отличишь от нормальных урысок. — Да хоть стоя. И по-нашему наливай, хорош тут уже полумерами отъезжать. Лайк э оркшен, ништяк?

— А это по сколько? — профессионально заинтересовался бармен.

— Краев не видишь?

Потом выпили за гендер рулесы, за вечность пребывания Шмончестера на полностью заслуженной им параше, за нерушимость оркско-пацанглийского френдшипа, за скорейшее наведение конституционного порядка в Чмольстере, и к тосту за процветание данного заведения беседа приняла более-менее доверительный характер.

— Что, эти черномазые из реальной бригады?

— Как тебе сказать, чамми. Кому как. Судя по тому, как ты смахнул бестолковку этому засранцу — ты делал это не в первый и не во второй раз, но сам почему-то еще живой. Так что тебе они могут показаться не такими уж и реальными. А мне эти придурки — более чем реальный геморрой на жопе.

— Ну, крыша — она не геморрой. Или тут за покой максать не принято?

— Ну как не принято, мен. Куда без крыши, да еще в порту — да особенно в нашем. Тут столько всякой твари со всего света — ой вей, без присмотру вечера не протянешь. Только иногда крыша эта сама ничуть не хуже любого залетного отморозка. Ты замечаешь, что сколько мы с тобой уже базарим, а народу все нет как нет?

— Кстати да. Это что, из-за этих?

— Точно, мен. Работяги уже боятся лишний раз сюда заглянуть, чтоб не нарваться на одного из этих бездельников. Забегают чисто с утра, захмелиться перед сменой, да под самый вечер, когда уже шары залиты и море по колено. Да, Гдесу совсем не смотрит за своей пристяжью. Расслабил булки, знай только бродит под коксом по району и барает все что шевелится.

— Это ихний старшой типа? Как там его, говоришь?

— Ну. Гдесу Кабашли. Или, как ему больше нравится, Большой Гдесу. Тьфу, сука, жирное черное гавно с дешевыми понтами… — сплюнул трактирщик. — У нас на Пацанглии такого забили бы кружками… А здесь…

— А че, Нед, здесь с кружками что ли напряг? — воинственно прищурился Марат, подогретый бурбоном до некоторого градуса веселой легкомысленности. — Че мешает-то?

— Ну, не Шниферпуль все же. Тут так не прокатит, сходу затопчут.

— Кто?

— Подвинь жирного, сразу узнаешь — кто.

— И подвину. Не таких двигали, и ниче.

Кабатчик серьезно посмотрел на Марата.

— А знаешь что, чам. Хоть мы и немного выпили, мне почему-то кажется, что ежели ты и свистишь, то совсем слегонца. Пожалуй, я и впрямь поставлю на тебя пару даймов.

— Это в смысле?

Налив по полной, кабатчик двинул Марату его стопарь и торжественно поднял свой.

— А в том смысле, что завтрашнюю доляху забираешь ты. Все, кабак под тобой. Решай мои проблемы, чам, а я уж отмаксаю. Ну, че тормозишь? Сымай вон со стены портяну, будем вписывать тебя заместо новопреставленного. Тока давай сперва накатим. Чиирз!

— Исенеккэ. Фф-фу, крепка… — малость покачиваясь, Марат прошел по половице и сдернул со стены красивую лицензию в засиженной мухами раме. — Держи. А ты как, волокешь в этом деле?

— Чамми, я все же со Шниферпуля, не на ферме вырос. И не всю жизнь за стойкой стою. — маслено блестя нетрезвыми глазами, ухмыльнулся кабатчик, осторожно поливая джином расплывающуюся надпись в графе «совладелец». — Ты эта, лучше скажи, как тебя писать?

Марат задумался. Начинать новую жизнь с расшифровки собственной погремухи явно не катило.

— Вот и давай, напряги умище, раз такой догадливый. Мне как-то обозваться надо, на здешний манер. Как думаешь, «Марат Бугульма» — как по-местному можно вывернуть?

— Ну… «Бугульма» — это просто, «Н» добавить в конце, и всего делов. Бу-гуль-ман, а че, даже на че-то йоббитское смахивает, такое тут в большой цене, да… Так, «Марат»… Марат не годится, из местного только «Майк» более-менее подходит. Будешь Майком?

— Ну щас, я тут еще на майку не отзывался. Еще скажи ТрусОм или Носком. Не, че-то как-то больно по-пидорски и вообще галантерейно.

— Тогда можешь чисто одну первую букву оставить. Тут и так типа принято. Если вторую добавишь, то тебя так и станут погонять, по первым буквам.

— О, это ващще ништяк! — обрадовался Марат. — Если можно чисто буквами, то это в самый цвет. Тогда вторая «Ц», от Цва… неважно, короче. Это че в оконцове выйдет?

— МС. Говорится «Эм-Си». Ну че, так и писать: «МС Бугульман»? Хотя вот что: я тебе вторую «у» на «е» заменю, чтоб окончательно по-йоббитски вышло, знавал я одного хепса с таким погонялом… Во, смотри: МС Бугельман. Ништяк?

— Ага. А ты, рукастый! Слышь, Нед, ты это, раньше часом не у ксивщиков подрабатывал? Че-то есть у меня подозреньице, что малехо позабарывал ты ненужные буквы на разных корках, хе-хе…

— А вот это, глубокоуважаемый Эм-Си Бугельман, вас уже не… Прайвеси, короче. — довольно глядя на свою работу, хохотнул трактирщик. — Давай-ка вешай ксивняк на место, компаньон, да падай за общак, обедать пора.

С отвращением давясь гигантским, но каким-то бумажным на вкус бутербродом, катившим у Неда за нормальный обед, Марат помаленьку качал нового компаньона на предмет оперативной обстановки в окрестностях.

Всех раскладов бармен знать не мог, но основное более-менее растер, тыкая прокуренным пальцем в ветхую рекламу «Все бордели Большого Очка! План-схема для благочестивого пилигрима»:

— Вот смотри, видишь, «Хрюклин» написано? Вот, Кунинг-стрит, переходит в Хрюклин-экспрессвей? Мы с тобой щас вот здесь. Вот Волаэбут-Бей, он чуть подальше. Это все северные доки, они — земля Большого Гдесу. Вот здесь, у моста, есть такая Фуцан-стрит, там кабак «Хата смотрящего Тома», где он сидит со своей шоблой.

— Ниче так деляна… — заинтересованно протянул Марат, выковыривая набившуюся промеж клыков бумагу, из которой в основном и состояла котлета между симпатичными румяными булочками. — Наверное, он нехило собирает с такой деляны…

— Это навряд ли. — хмыкнул трактирщик. — Деляна — да, большая, да только это все доки да пакгаузы. Коммерсов, которые таскают ништяки через эти склады и терминалы, крышуют сами вермишельники, и таких уличных разгильдяев как Гдесу, к этим делам никто никогда не подпустит. Ты что, там рулятся такие бобы, что с ними весь Ивжопейский импекс рядом не валялся.

— Ну, так уж и весь… — малость усомнился Марат, но спорить не стал. — То есть, под этим черным только кабаки типа твоего? Тогда не особо-то и жирный его кусок.

— Ну, не спеши с выводами. Кабаки, шмаровозы, крек, дурь, корявый по мелочи, еще гильдия докеров — думаю, Гдесу неплохо собирает по мелочи. Три больших Крыла, думаю, легко.

— Сколько?! — не поверил провинциальный Авторитет. — Три штуки в месяц?! С этого клочка? Помню, у меня босс с половины Похинхины собирал только в шесть раз больше! С половины целой страны, Нед!

— Какой «в месяц», ты че! — покровительственно заржал трактирщик. — В неделю, чам, в неделю! И ты, вдобавок, больно много ему земли намерил, его деляна — вот, полосочка от Хрюклин-экспрессвея и до берега. А это все не его, куда ему — это же считается Хрюклин, типа весь район. По всему Хрюклину в целом смотрят вермишельники, и Гдесу работает как бы от них, то есть ходит под старым Стучубо Сотту. Но вроде как и сам от себя, то есть вермишельникам не особо и важно, какое именно черное рыло собирает здесь с кабаков да шмаровозов, лишь бы все было тихо и спокойно.

— А че эти за косоглазых терли? Я слыхал, как они какого-то Щакаку Ябу поминали. Это кто?

— Это косорылые. Ну, ебошки с сяйнцами, шкварейцы, и прочая косоглазая публика; я не особо их различаю, если честно. Наглые, жуть. Строго говоря, они уже не хрюклинские, их уже с Мохнаттена сюда заносит. Вот, смотри — это все остров Мохнаттен, мы туда даже не суемся, нам хватает и нашего Хрюклина. Вот тут, с пару десятков блоков севернее финансового дистрикта, у косоглазых самое кубло, как раз там, куда упирается Хрюклинский мост. Тут, кстати, и ваши есть, на Срайтоне.

— Ага, понял… Слышь, Нед, а по всему городу кто смотрит?

— В смысле, по всему Большому Очку? — изумился бармен. — Ты че, мен? Не, мен, по-моему, Очко слишком велико, чтоб кто-то один его подмял. Болтают что-то о каких-то Пяти Семейках, но по-моему, это просто россказни вермишельников, которым хочется накидать понтов.

— Ладно, хрен с ним с Очком, с доками разобраться бы…

— Это точно, мистер Бугельман. — ухмыльнулся Нед. — Думаю, завтра поутрянке Большой Гдесу начнет рабочий день именно с тебя…

— Ну, остается пожелать ему хорошо выспаться. — хмыкнул Марат. Вернее, мистер Эм Си Бугельман, владелец половинки портового бара с гордым названием «BAR».

Тут в крыльце что-то жалобно скрипнуло, по стертым дубовым ступеням застучали грубые рабочие башмаки, отчего трактирщик несколько приоживился, убирая со стойки тарелки из-под «обеда».

— Оба, прикинь, компаньон! Кто-то несет нам копеечку, хотя до гудка не меньше пары часов!

— Ништяк. — поднялся Марат. — Ну че. Я вроде просох, да и башка отошла. Как я понимаю, пара-тройка часов у меня есть, так?

— Ну да. Все бакланские залепы обычно начинаются по темному делу, так что пока светло, крыша может курить. Прошвырнуться желаешь, угадал?

— Точно. Как тут в город выйти?

— Да тут во все стороны город, чам! Миль на десять! — заржал трактирщик, кивая усаживающемуся за стойку посетителю. — О, привет, бадди. Падай. Ну че, по соточке?